Da war einmal ein Königssohn;
niemand hatte so viele schöne Bücher wie er; alles, was in dieser
Welt geschehen war, konnte er darin lesen und die Abbildungen in
prächtigen Kupferstichen erblicken. Von jedem Volke und jedem Lande
konnte er Auskunft erhalten; aber wo der Garten des Paradieses zu
finden sei, davon stand kein Wort darin; und der, gerade der war es,
an den er am meisten dachte.
Seine Großmutter hatte ihm erzählt, als er noch ganz klein war, aber
anfangen sollte, in die Schule zu gehen, dass jede Blume im Garten
dieses Paradieses der süßeste Kuchen und die Staubfäden die feinsten
Weine wären; auf der einen Blume stände Geschichte, auf der andern
Geographie oder Zahlen; man brauche nur Kuchen zu essen, so könne
man seine Aufgabe; je mehr man speise, um so mehr Geschichte,
Geographie und Rechnen lerne man.
Das glaubte er damals. Aber schon als er ein größerer Knabe wurde,
mehr lernte und klüger geworden war, begriff er wohl, dass eine ganz
andere Herrlichkeit im Garten des Paradieses vorhanden sein müsse.
"Oh, weshalb pflückte doch Eva den Apfel vom Baume der Erkenntnis?
Weshalb aß Adam von der verbotenen Frucht? Das sollte ich gewesen
sein, so wäre es nicht geschehen. Nie würde die Sünde in die Welt
gekommen sein!"
Das sagte er damals, und das sagte er noch, als er siebzehn Jahre
alt war. Der Garten des Paradieses erfüllte alle seine Sinne.
Eines Tages ging er im Walde, und zwar allein, denn das war sein
größtes Vergnügen.
Der Abend brach an, die Wolken zogen sich zusammen; es regnete, als
ob der ganze Himmel eine einzige Schleuse sei, aus der Wasser
stürze; es war so dunkel, wie es sonst des Nachts nur im tiefsten
Brunnen ist. Bald glitt er im nassen Grase aus, bald fiel er über
die Steine, die aus dem nassen Felsengrunde hervorragten. Alles
triefte von Wasser; es war nicht ein trockener Faden an dem armen
Prinzen. Er musste über große Steinblöcke klettern, wo das Wasser
aus dem hohen Moose quoll. Er war nahe daran, ohnmächtig zu werden.
Da hörte er ein sonderbares Sausen, und vor sich sah er eine große
erleuchtete Höhle. Mitten in derselben brannte ein solches Feuer,
dass man einen Hirsch daran braten konnte. Und das geschah auch. Der
prächtigste Hirsch mit seinem hohen Geweihe war auf einen Spieß
gesteckt und wurde langsam zwischen zwei abgehauenen Fichtenstämmen
herumgedreht. Eine ältliche Frau, groß und stark, als wäre sie eine
verkleidete Mannsperson, saß am Feuer und warf ein Stück Holz nach
dem andern hinein.
"Komm nur näher“, sagte sie. "Setze dich an das Feuer, damit deine
Kleider trocknen.“
"Hier zieht es sehr", sagte der Prinz und setzte sich auf den
Fußboden nieder.
Das wird noch ärger werden, wenn meine Söhne nach Hause kommen!",
erwiderte die Frau. "Du bist hier in der Höhle der Winde: meine
Söhne sind die vier Winde der Welt; kannst du das verstehen?
"Wo sind deine Söhne“, fragte der Prinz.
"Ja, es ist schwer zu antworten, wenn man dumm fragt", sagte die
Frau. "Meine Söhne treiben es auf eigene Hand; sie spielen Federball
mit den Wolken dort oben im Königssaal.“ Und dabei zeigte sie in die
Höhe.
,,Ach so!", sagte der Prinz. "Ihr sprecht übrigens ziemlich barsch
und seid nicht so mild wie die Frauen, die ich sonst um mich habe!"
"Ja, die haben wohl nichts anderes zu tun. Ich muss hart sein, wenn
ich meine Knaben in Respekt erhalten will; aber das kann ich,
obgleich sie Trotzköpfe sind. Siehst du die vier Säcke an der Wand
hängen? Vor denen fürchten sie sich ebenso, wie du dich früher vor
der Rute hinterm Spiegel. Ich kann die Knaben zusammen biegen, sag
ich dir, und dann stecke ich sie in den Sack; da machen wir keine
Umstände! Da sitzen sie und dürfen nicht eher wieder umherstreifen,
bis ich es für gut erachte. Aber da haben wir den einen.“
Es war der Nordwind, der mit einer eisigen Kälte herein trat; große
Hagelkörner hüpften auf dem Fußboden hin, und Schneeflocken
stöberten umher. Er war in Bärenfellbeinkleidern und Jacke; eine
Mütze von Seehundsfell ging bis über die Ohren herab, lange
Eiszapfen hingen ihm am Barte, und ein Hagelkorn nach dem andern
glitt ihm vom Jackenkragen herunter.
"Gehen Sie nicht gleich an das Feuer", sagte der Prinz.
"Es könnten sonst leicht Gesicht und Hände erfrieren."
"Erfrieren?", sagte der Nordwind und lachte laut auf. "Kälte, das
ist gerade mein größtes Vergnügen. Was bist du übrigens für ein
Schneiderlein? Wie kommst du in die Höhle der Winde?“
"Er ist mein Gast“, sagte die Alte, "und bist du mit dieser
Erklärung nicht zufrieden, so kannst du in den Sack kommen. -
Verstehst du mich?“
Sieh, das half; und der Nordwind erzählte, von wannen er kam und wo
er fast einen ganzen Monat gewesen.
"Vom Polarmeere komme ich", sagte er, "ich bin auf dem Bäreneilande
mit den russischen Walrossjägern gewesen. Ich saß und schlief auf
dem Steuer, als sie vom Nordkap wegsegelten; wenn ich mitunter
erwachte, flog mir der Sturmvogel um die Beine. Das ist ein
komischer Vogel! Der macht einen raschen Schlag mit den Flügeln,
hält sie darauf unbeweglich ausgestreckt und hat dann genug Fahrt."
"Mache es nur nicht so weitschweifig!", sagte die Mutter der Winde.
"Du kamst also dann nach dem Bäreneilande?"
"Dort ist es schön! Da ist ein Fußboden zum Tanzen, flach wie ein
Teller! Halbaufgetauter Schnee mit ein wenig Moos, scharfe Steine
und Gerippe von Walrossen und Eisbären lagen umher, bedeckt mit
verschimmeltem Grün. Man möchte glauben, dass die Sonne nie darauf
geschienen hätte. Ich blies ein wenig in den Nebel, damit man den
Schuppen sehen konnte: das war ein Haus, von Wrackholz erbaut und
mit Walrosshäuten überzogen; die Fleischseite war nach außen
gekehrt; auf dem Dache saß ein Eisbär und brummte. Ich ging nach dem
Strande, sah nach den Vogelnestern, erblickte die nackten Jungen,
die schrien und den Schnabel aufsperrten; da blies ich in die
tausend Kehlen hinab, und sie lernten den Schnabel schließen.
Weiterhin wälzten sich die Walrosse wie lebendige Eingeweide oder
Riesenmaden mit Schweineköpfen und ellenlangen Zähnen!" -
"Du erzählst gut, mein Sohn!", sagte die Mutter. "Das Wasser läuft
mir im Munde zusammen, wenn ich dich anhöre.“
"Dann ging das Jagen an! Die Harpune wurde in die Brust des
Walrosses geworfen, so dass der warme Blutstrahl, einem
Springbrunnen gleich, über das Eis spritzte. Da gedachte ich auch
meines Spieles! Ich blies auf und ließ meine Segler, die turmhohen
Eisberge, die Boote einklemmen. Hui! wie man pfiff und wie man
schrie; aber ich pfiff lauter! Die toten Walrosskörper, Kisten und
Tauwerk mussten sie auf das Eis auswerfen; ich schüttelte die
Schneeflocken über sie und ließ sie in den eingeklemmten Fahrzeugen
mit ihrem Fang nach Süden treiben, um dort Salzwasser zu kosten. Sie
kommen nie mehr nach dem Bäreneilande."
"So hast du ja Böses getan!", sagte die Mutter der Winde. "Was ich
Gutes getan habe, mögen die andern erzählen", sagte er. "Aber da
haben wir meinen Bruder aus Westen; ihn mag ich von allen am besten
leiden; er schmeckt nach der See und führt eine herrliche Kälte mit
sich!"
"Ist das der kleine Zephir?", fragte der Prinz. "Jawohl ist das
Zephir", sagte die Alte. "Aber er ist doch nicht so klein. Vor
Jahren war er ein hübscher Knabe, aber das ist nun vorbei!"
Er sah aus wie ein wilder Mann, aber er hatte einen Schlapphut auf,
um nicht zu Schaden zu kommen. In der Hand hielt er eine
Mahagonikeule, in den amerikanischen Mahagoniwäldern gehauen. Das
war nichts Geringes!
„Wo kommst du her?", fragte die Mutter.
"Aus den Waldwüsten", sagte er, "wo die Lianen eine Hecke zwischen
den Bäumen bilden, wo die Wasserschlange im nassen Grase liegt und
die Menschen unnötig zu sein scheinen!"
"Was triebst du dort?"
"Ich sah in den tiefen Fluss, sah, wie er von den Felsen
herabstürzte, Staub wurde und gegen die Wolken flog, um den
Regenbogen zu tragen. Ich sah den wilden Büffel im Flusse schwimmen,
aber der Strom riss ihn mit sich fort. Er trieb mit dem Schwarm der
wilden Enten, die in die Höhe flogen, wo das Wasser stürzte. Der
Büffel musste hinunter; das gefiel mir, und ich blies einen Sturm,
dass uralte Bäume splitterten und zu Spänen wurden."
"Und weiter hast du nichts getan?", fragte die Alte.
"Ich habe in den Savannen Purzelbäume geschossen; ich habe die
wilden Pferde gestreichelt und Kokosnüsse geschüttelt. Ja, ja, ich
habe Geschichten zu erzählen! Aber man muss nicht alles sagen, was
man weiß. Das weißt du wohl, Alte!" Und er küsste seine Mutter so,
dass sie fast hintenübergefallen wäre. Es war ein schrecklich wilder
Bube!
Nun kam der Südwind mit einem Turban und einem fliegenden
Beduinenmantel.
"Hier ist es recht kalt, hier draußen!“, sagte er und warf noch Holz
ins Feuer. "Man merkt, dass der Nordwind zuerst gekommen ist!"
"Es ist hier so heiß, dass man einen Eisbären braten kann!", sagte
der Nordwind.
"Du bist selbst ein Eisbär!", antwortete der Südwind.
"Wollt ihr in den Sack gesteckt werden?", fragte die Alte. - "Setze
dich auf den Stein dort und erzähle, wo du gewesen bist."
"In Afrika, Mutter!", erwiderte er. "Ich war mit den Hottentotten
auf der Löwenjagd im Lande der Kaffern. Da wächst Gras in den
Ebenen, grün wie eine Olive! Da lief der Strauß mit mir um die
Wette; aber ich bin doch noch schneller. Ich kam nach der Wüste mit
dem gelben Sande; aber da sieht es aus wie auf dem Grunde des
Meeres. Ich traf eine Karawane; man schlachtete das letzte Kamel, um
Trinkwasser zu erhalten; aber es war nur wenig, was man bekam. Die
Sonne brannte von oben und der Sand von unten. Die ausgedehnte Wüste
hatte keine Grenze. Da wälzte ich mich in den feinen losen Sand und
wirbelte ihn in großen Säulen auf. Das war ein Tanz! Du hättest
sehen sollen, wie mutlos das Dromedar dastand, und der Kaufmann zog
den Kaftan über den Kopf. Er warf sich vor mir nieder wie vor Allah,
seinem Gotte. Nun sind sie begraben; es steht eine Pyramide von Sand
über ihnen allen. Wenn ich die einmal fort blase, dann wird die
Sonne die weißen Knochen bleichen; da können die Reisenden sehen,
dass dort früher Menschen gewesen sind. Sonst wird man das in der
Wüste nicht glauben.“
"Du hast also nur Böses getan!“, sagte die Mutter. "Marsch in den
Sack!" Und ehe er es sich versah, hatte sie den Südwind um den Leib
gefasst und in den Sack gesteckt. Er wälzte sich umher auf dem
Fußboden, aber sie setzte sich darauf, und da musste er stille
liegen.
"Das sind muntere Knaben, die du hast!“, sagte der Prinz. "Jawohl“,
antwortete sie, "und ich weiß sie zu züchtigen!
Da haben wir den vierten!“
Das war der Ostwind, der war wie ein Chinese gekleidet. "Ach, kommst
du von jener Gegend?", sagte die Mutter.
"Ich glaubte, du wärest im Garten des Paradieses gewesen.“
"Dahin fliege ich erst morgen!", sagte der Ostwind. "Morgen sind es
hundert Jahre, seitdem ich dort war! Ich komme jetzt aus China, wo
ich um den Porzellanturm tanzte, dass alle Glocken klingelten. Auf
der Straße bekamen die Beamten Prügel; das Bambusrohr wurde auf
ihren Schultern zerschlagen, und das waren Leute vom ersten bis zum
neunten Grade. Sie schrien: ,Vielen Dank, mein väterlicher
Wohltäter!' Aber es kam ihnen nicht vom Herzen, und ich klingelte
mit den Glocken und sang: ,Tsing, tsang, tsu'!"
"Du bist mutwillig 111 sagte die Alte. "Es ist gut, dass du morgen
in den Garten des Paradieses kommst; das trägt immer zu deiner
Bildung bei. Trinke dann tüchtig aus der Weisheitsquelle und bringe
eine Flasche voll für mich mit nach Hause!"
"Das werde ich tun!", sagte der Ostwind. "Aber weshalb hast du
meinen Bruder vom Süden in den Sack gesteckt? Heraus mit ihm! Er
soll mir vom Vogel Phönix erzählen; von ihm will die Prinzessin im
Garten des Paradieses stets hören, wenn ich jedes hundertste Jahr
meinen Besuch abstatte. Mache den Sack auf, dann bist du meine
süßeste Mutter, und ich schenke dir zwei Taschen voll Tee, so grün
und frisch, wie ich ihn an Ort und Stelle gepflückt habe!"
"Nun, des Tees wegen und weil du mein Herzensjunge bist, will ich
den Sack öffnen!" Das tat sie, und der Südwind kroch heraus; aber er
sah ganz niedergeschlagen aus, weil der fremde Prinz es gesehen
hatte.
"Da hast du ein Palmblatt für die Prinzessin!", sagte der Südwind.
"Dieses Blatt hat der Vogel Phönix, der einzige, der in der Welt
war, mir gegeben. Er hat mit seinem Schnabel seine ganze
Lebensbeschreibung, die hundert Jahre, die er lebte, hinein geritzt.
Nun kann sie es selbst lesen, wie der Vogel Phönix sein Nest in
Brand steckte und darin saß und verbrannte, gleich der Frau eines
Hindu. Wie knisterten die trockenen Zweige! Es war ein Rauch und ein
Dampf! Zuletzt ging alles in Flammen auf; der alte Vogel Phönix
wurde zu Asche; aber sein Ei lag glühend rot im Feuer; es barst mit
einem großen Knall, und das Junge flog heraus; nun herrscht dieses
über alle Vögel und ist der einzige Vogel Phönix in der Welt. Er hat
in das Palmblatt, das ich dir gab, ein Loch gebissen, das ist sein
Gruß an die Prinzessin!"
"Lasst uns etwas essen", sagte die Mutter der Winde. Und nun setzten
sie sich alle heran, um von dem gebratenen Hirsch zu speisen; der
junge Prinz saß zur Seite des Ostwindes, deshalb wurden sie bald
gute Freunde.
"Höre, sage mir einmal", sagte der Prinz, "was ist das für eine
Prinzessin, von der hier soviel die Rede ist, und wo liegt der
Garten des Paradieses?"
"Hoho!", sagte der Ostwind, "willst du dahin? Ja, dann fliege morgen
mit mir! Aber das muss ich dir übrigens sagen: dort ist kein Mensch
seit Adams und Evas Zeiten gewesen. Die kennst du ja wohl aus deiner
biblischen Geschichte?"
„Jawohl!", sagte der Prinz.
"Damals, als sie verjagt wurden, versank der Garten des Paradieses
in die Erde; aber er behielt seinen warmen Sonnenschein, seine milde
Luft und all seine Herrlichkeit. Die Feenkönigin wohnt darin; da
liegt die Insel der Glückseligkeit, wohin der Tod nie kommt, wo es
herrlich ist! Setze dich morgen auf meinen Rücken, dann werde ich
dich mitnehmen, ich denke, es wird sich wohl tun lassen. Aber nun
musst du aufhören zu sprechen, denn ich will schlafen!"
Und dann schliefen sie allesamt.
In früher Morgenstunde erwachte der Prinz und war nicht wenig
erstaunt, sich schon hoch über den Wolken zu befinden. Er saß auf
dem Rücken des Ostwindes; sie waren so hoch in der Luft, dass Wälder
und Felder, Flüsse und Seen sich wie auf einer Landkarte ausnahmen.
„Guten Morgen", sagte der Ostwind. "Du könntest übrigens füglich
noch ein bisschen schlafen, denn es ist nicht viel auf dem flachen
Lande unter uns zu sehen, ausgenommen du hättest Lust, die Kirchen
zu zählen. Die stehen gleich Kreidepunkten auf dem grünen Brette."
Das waren Felder und Wiesen, was er das grüne Brett nannte.
„Es war unartig, dass ich deiner Mutter und deinen Brüdern nicht
Lebewohl gesagt habe", meinte der Prinz.
"Wenn man schläft, ist man entschuldigt!", sagte der Ostwind. Und
darauf flogen sie noch rascher von dannen. Man konnte es in den
Gipfeln der Bäume hören, denn wenn sie darüber hinfuhren, rauschten
alle Zweige und Blätter; man konnte es auf dem Meer und auf den Seen
sehen, denn wo sie flogen, stiegen die Wogen höher, und die großen
Schiffe neigten sich tief in das Wasser, gleich schwimmenden
Schwänen.
Gegen Abend, als es dunkel wurde, sahen die großen Städte ergötzlich
aus; die Lichter brannten dort unten bald hier, bald da; es war als
wenn man ein Stück Papier angebrannt hat und alle die kleinen
Feuerfunken sieht, wie einer nach dem andern verschwindet. Und der
Prinz klatschte in die Hände; aber der Ostwind bat ihn, das zu
unterlassen und sich lieber festzuhalten, sonst könnte er leicht
hinunterfal1en und an einer Kirchturmspitze hängen bleiben.
Der Adler über den dunklen Wäldern flog zwar leicht, doch der
Ostwind flog noch leichter. Der Kosak auf seinem kleinen Pferde
jagte schnell über die Ebene dahin, doch der Prinz jagte noch
schneller.
"Nun kannst du den Himalaja sehen“, sagte der Ostwind.
„Das ist der höchste Berg in Asien; nun werden wir bald nach dem
Garten des Paradieses gelangen!“ Dann wendeten sie sich mehr
südlich, und bald duftete es dort von Gewürzen und Blumen; Feigen
und Granatäpfel wuchsen wild, und die wilde Weinranke hatte blaue
und rote Trauben. Hier ließen sich beide nieder und streckten sich
in das weiche Gras, wo die Blumen dem Winde zunickten, als wollten
sie sagen:
"Willkommen!"
"Sind wir nun im Garten des Paradieses?", fragte der Prinz.
"Nein, bewahre!", erwiderte der Ostwind. "Aber wir werden bald
dorthin kommen. Siehst du die
Felsenmauer dort und die weite Höhle, wo die Weinranken gleich einer
großen grünen Gardine hängen? Da hindurch werden wir hineingelangen!
Wickle dich in deinen Mantel; hier brennt die Sonne, aber einen
Schritt weiter, und es ist eisig kalt. Der Vogel, der an der Höhle
vorbeistreift, hat den einen Flügel draußen im warmen Sommer und den
andern drinnen im kalten Winter!"
"So! Das ist also der Weg zum Garten des Paradieses?", fragte der
Prinz.
Nun gingen sie in die Höhle hinein. Hu! wie war es dort eisig kalt!
Aber es währte doch nicht lange. Der Ostwind breitete seine Flügel
aus, und sie leuchteten gleich dem hellsten Feuer. Nein, welch eine
Höhle! Die großen Steinblöcke, von denen das Wasser herabträufelte,
hingen über ihnen in den wunderbarsten Gestalten; bald war es da so
enge, dass sie auf Händen und Füßen kriechen mussten, bald so hoch
und ausgedehnt wie in der freien Luft. Es sah aus wie Grabkapellen
mit stummen Orgelpfeifen und versteinerten Orgeln.
"Wir gehen wohl den Weg des Todes zum Garten des Paradieses?",
fragte der Prinz. Aber der Ostwind antwortete keine Silbe, zeigte
nur vorwärts, und das schönste blaue Licht strahlte ihnen entgegen.
Die Steinblöcke über ihnen wurden mehr und mehr ein Nebel, der
zuletzt wie eine weiße Wolke im Mondschein aussah. Nun waren sie in
der herrlichsten milden Luft; so frisch wie auf den Bergen, so
duftend wie bei den Rosen des Tales. Da strömte ein Fluss, so klar
wie die Luft selbst; und die Fische waren wie Silber und Gold;
purpurrote Aale, die bei jeder Bewegung blaue Feuerfunken sprühten,
spielten unten im Wasser; und die breiten Nixenblumenblätter hatten
des Regenbogens Farben; die Blume selbst war eine rotgelbe brennende
Flamme, der das Wasser Nahrung gab, gleichwie das Öl die Lampe
beständig im Brennen erhält; eine feste Brücke von Marmor, aber so
künstlich und fein ausgeschnitten, als wäre sie von Spitzen und
Glasperlen gemacht, führte über das Wasser zur Insel der
Glückseligkeit,. wo der Garten des Paradieses blühte.
Der Ostwind nahm den Prinzen auf seine Arme und trug ihn hinüber. Da
sangen die Blumen und Blätter die schönsten Lieder aus seiner
Kindheit, aber so lieblich schwellend, wie keine menschliche Stimme
hier singen kann.
Waren es Palmbäume oder riesengroße Wasserpflanzen, die hier
wuchsen? So saftige, große Bäume hatte der Prinz früher nie gesehen;
in langen Girlanden hingen da die wunderbarsten Schlingpflanzen, wie
man sie nur mit Farben und Gold auf dem Rande alter Heiligenbücher,
oder durch die Anfangsbuchstaben geschlungen, abgebildet findet. Das
waren die seltsamsten Zusammensetzungen von Vögeln, Blumen und
Ranken. Dicht daneben im Grase stand ein Schwarm Pfauen mit
entfalteten strahlenden Schweifen. Ja, das war wirklich so! Als aber
der Prinz daran rührte, merkte er, dass es keine Tiere, sondern
Pflanzen waren; es waren die großen Kletten, die hier wie des Pfaues
herrlicher Schweif strahlten. Der Löwe und der Tiger sprangen wie
geschmeidige Katzen zwischen den grünen Hecken hin, die wie die
Blumen des Olivenbaumes dufteten; und der Löwe und der Tiger waren
zahm. Die wilde Waldtaube glänzte wie die schönste Perle und schlug
mit ihren Flügeln den Löwen an die Mähne; und die Antilope, die
sonst so scheu ist, stand daneben und nickte mit dem Kopfe, als ob
sie auch mitspielen wollte.
Nun kam die Fee des Paradieses; ihre Kleider strahlten wie die
Sonne, und ihr Antlitz war heiter wie das einer frohen Mutter, wenn
sie recht glücklich über ihr Kind ist. Sie war so jung und schön,
und die hübschesten Mädchen, jede mit einem leuchtenden Sterne im
Haare, folgten ihr. Der Ostwind gab ihr das beschriebene Blatt vom
Vogel Phönix, und ihre Augen funkelten vor Freude. Sie nahm den
Prinzen bei der Hand und führte ihn in ihr Schloss hinein, wo die
Wände Farben hatten wie das prächtigste Tulpenblatt, wenn es gegen
die Sonne gehalten wird. Die Decke selbst war eine große strahlende
Blume, und je mehr man zu derselben hinaufsah, desto tiefer erschien
ihr Kelch. Der Prinz trat an das Fenster und blickte durch eine der
Scheiben; da sah er den Baum der Erkenntnis mit der Schlange, und
Adam und Eva standen dicht dabei. "Sind die nicht verjagt?", fragte
er. Und die Fee lächelte und erklärte ihm, dass die Zeit auf jeder
Scheibe ihr Bild eingebrannt habe; aber nicht, wie man es zu sehen
gewohnt, nein, es war Leben darin; die Blätter der Bäume bewegten
sich; die Menschen kamen und gingen wie in einem Spiegelbilde. Und
er sah durch eine andere Scheibe, da war Jakobs Traum, wo die Leiter
bis in den Himmel ging, und die Engel mit großen Schwingen schwebten
auf und nieder. Ja, alles, was in dieser Welt geschehen war, lebte
und bewegte sich in den Glasscheiben; so künstliche Gemälde konnte
nur die Zeit einbrennen.
Die Fee lächelte und führte ihn in einen großen, hohen Saal, dessen
Wände transparent erschienen. Hier waren Porträts, das eine Gesicht
immer schöner als das andere. Man sah Millionen Glückliche, die
lächelten und sangen, so dass es in eine Melodie zusammen floss; die
allerobersten waren so klein, dass sie kleiner erschienen wie die
kleinste Rosenknospe, wenn sie wie ein Punkt auf das Papier
gezeichnet wird. Mitten im Saale stand ein großer Baum mit hängenden
üppigen Zweigen; große und kleine goldene Äpfel hingen wie
Apfelsinen zwischen den grünen Blättern. Das war der Baum der
Erkenntnis, von dessen Frucht Adam und Eva gegessen hatten. Von
jedem Blatte tröpfelte ein glänzender roter Tautropfen: es war, als
ob der Baum blutige Tränen weinte.
"Lass uns in das Boot steigen", sagte die Fee, "da wollen wir
Erfrischungen auf dem schwellenden Wasser genießen! Das Boot
schaukelt und kommt nicht von der Stelle, aber alle Länder der Welt
gleiten an unsern Augen vorüber: Und es war wunderbar anzusehen, wie
sich die ganze Küste bewegte. Da kamen die hohen schneebedeckten
Alpen mit Wolken und schwarzen Tannen; das Horn erklang tief und
wehmütig, und der Hirt jodelte im Tale. Dann bogen die Bananenbäume
ihre langen hängenden Zweige über das Boot nieder; schwarze Schwäne
schwammen auf dem Wasser, und die seltsamsten Tiere und Blumen
zeigten sich am Ufer; das war Australien, der fünfte Erdteil, der,
mit einer Aussicht auf die blauen Berge, vorbei glitt. Man hörte den
Gesang der Priester und sah den Tanz der Wilden zu dem Schalle der
Trommeln und der knöchernen Trompeten. Ägyptens Pyramiden, die bis
in die Wolken ragten, umgestürzte Säulen und Sphinxe, halb im Sande
begraben, segelten ebenfalls vorbei. Die Nordlichter leuchteten über
ausgebrannten Vulkanen des Nordens: das war ein Feuerwerk, das auch
der beste Feuerwerker nicht nachmachen konnte. Der Prinz war sehr
glückselig; ja, er sah noch hundertmal mehr, als was wir hier
erzählen können.
"Und ich kann immer hier bleiben?", fragte er.
"Das kommt auf dich selbst an!", erwiderte die Fee. "Wenn du nicht
wie Adam dich gelüsten lässest, das Verbotene zu tun, so kannst du
immer hierbleiben."
"Ich werde die Apfel auf dem Erkenntnisbaume nicht anrühren!", sagte
der Prinz. "Hier sind ja Tausende von Früchten, ebenso schön wie
die."
"Prüfe dich selbst, und bist du nicht stark genug, so gehe mit dem
Ostwinde, der dich herbrachte. Er fliegt nun zurück und lässt sich
in hundert Jahren hier nicht wieder blicken; die Zeit wird an diesem
Orte für dich vergehen, als wären es hundert Stunden, aber es ist
eine lange Zeit für die Versuchung. Jeden Abend, wenn ich von dir
gehe, muss ich dir zurufen: ,Komm mit!' Ich muss dir mit der Hand
winken, - aber bleibe zurück! Gehe nicht mit, denn sonst wird mit
jedem Schritte deine Sehnsucht größer werden. Du kommst dann in den
Saal, wo der Baum der Erkenntnis wächst; ich schlafe unter seinen
duftenden hängenden Zweigen; du wirst dich über mich beugen, und ich
muss lächeln; drückst du aber einen Kuss auf meinen Mund, so sinkt
das Paradies tief in die Erde und es ist für dich verloren. Der
Wüste scharfer Wind wird dich umsausen, der kalte Regen von deinem
Haupte träufeln. Kummer und Drangsal wird dein Erbteil."
"Ich bleibe hier!", sagte der Prinz. Und der Ostwind küsste ihn auf
die Stirn und sagte: "Sei stark, dann treffen wir uns nach hundert
Jahren wieder! Lebe wohl! Lebe wohl!" Und der Ostwind breitete seine
großen Flügel aus; sie glänzten wie das Wetterleuchten in der
Erntezeit oder wie das Nordlicht im Winter.
"Lebe wohl! Lebe wohl!", ertönte es von Blumen und Bäumen.
Störche und Pelikane flogen wie flatternde Bänder in Reihen und
geleiteten ihn bis zur Grenze des Gartens.
"Nun beginnen wir unsere Tänze!", sagte die Fee. "Zum Schlusse, wo
ich mit dir tanze, wirst du, indem die Sonne sinkt, sehen, dass ich
dir winke; du wirst mich dir zurufen hören: ,Komm mit!' Aber tue es
nicht! Hundert Jahre lang muss ich es jeden Abend wiederholen; jedes
Mal, wenn die Zeit vorbei ist, gewinnst du mehr Kraft; zuletzt
denkst du gar nicht mehr daran. Heute Abend ist es zum ersten Mal;
nun habe ich dich gewarnt!"
Und die Fee führte ihn in einen großen Saal von weißen
durchsichtigen Lilien; die gelben Staubfäden in jeder Blume bildeten
eine kleine Goldharfe, die mit Saitenlaut und Flötenton erklang. Die
schönsten Mädchen, schwebend und schlank, in wallenden Flor
gekleidet, so dass man die reizenden Glieder sah, schwebten im Tanze
und sangen, wie herrlich es sei zu leben, und dass sie nie sterben
würden, und dass der Garten des Paradieses ewig blühen würde.
Und die Sonne ging unter; der ganze Himmel wurde ein Gold, welches
den Lilien den Schein der herrlichsten Rosen gab; und der Prinz
trank von dem schäumenden Weine, welchen die Mädchen ihm reichten,
und fühlte eine Glückseligkeit wie nie zuvor. Er sah, wie der
Hintergrund des Saales sich öffnete, und der Baum der Erkenntnis
stand in einem Glanze, der seine Augen blendete; der Gesang dort war
weich und lieblich wie seiner Mutter Stimme, und es war, als ob sie
sänge: "Mein Kind, mein geliebtes Kind!"
Da winkte die Fee und rief so liebevoll: "Komm mit! Komm mit!" Und
er stürzte ihr entgegen, vergaß sein Versprechen, vergaß es schon
den ersten Abend, und sie winkte und lächelte. Der Duft, der
gewürzige Duft ringsumher wurde stärker; die Harfen ertönten weit
lieblicher, und es war, als ob die Millionen Köpfe im Saale, wo der
Baum wuchs, nickten und sängen: "Alles muss man kennen! Der Mensch
ist der Herr der Erde." Und es waren keine blutigen Tränen mehr, die
von den Blättern des Erkenntnisbaumes fielen: es waren rote
funkelnde Sterne, die er zu erblicken glaubte. "Komm mit, komm
mit!", lauteten die bebenden Töne, und bei jedem Schritte brannten
des Prinzen Wangen heißer, bewegte sein Blut sich rascher. "Ich
muss“, sagte er. "Es ist ja keine Sünde, kann keine sein! Weshalb
nicht der Schönheit und der Freude folgen? Ich will sie schlafen
sehen; es ist ja nichts verloren, wenn ich es nur unterlasse, sie zu
küssen; und küssen werde ich sie nicht: ich bin stark, ich habe
einen festen Willen!“
Und die Fee warf ihren strahlenden Anzug ab, bog die Zweige zurück
und nach einem Augenblicke war sie darin verschwunden.
"Noch habe ich nicht gesündigt!“, sagte der Prinz, "und ich will es
auch nicht!“ Und dann bog er die Zweige zur Seite: da schlief sie
bereits, schön, wie nur die Fee im Garten des Paradieses sein kann.
Sie lächelte im Traume, er bog sich über sie nieder und sah zwischen
ihren Augenlidern Tränen stehen.
"Weinst du über mich?“, flüsterte er. "Weine nicht, du herrliches
Weib! Nun begreife ich erst des Paradieses Glück! Es durchströmt
mein Blut, meine Gedanken; die Kraft des Cherubs und des ewigen
Lebens fühle ich in meinem irdischen Körper! Möge es ewig Nacht für
mich werden: eine Minute wie diese ist Reichtum genug!“ Und er
küsste die Tränen aus ihren Augen; sein Mund berührte den ihrigen. -
Da krachte ein Donnerschlag, so tief und schrecklich, wie niemand
ihn je gehört. Und alles stürzte zusammen; die schöne Fee, das
blühende Paradies sank, sank tiefer und tiefer. Der Prinz sah es in
die schwarze Nacht versinken; wie ein kleiner leuchtender Stern
strahlte es aus weiter Ferne; Todeskälte durchschauerte seinen
Körper; er schloss seine Augen und lag lange wie tot.
Der kalte Regen fiel ihm in das Gesicht, der scharfe Wind blies um
sein Haupt; da kehrten seine Sinne zurück. "Was habe ich getan!“,
seufzte er. "Ich habe gesündigt, wie Adam - gesündigt, so dass das
Paradies tief versunken ist.“ Und er öffnete seine Augen; den Stern
in der Ferne, den Stern, der wie das gesunkene Paradies funkelte,
sah er noch - es war der Morgenstern am Himmel.
Er erhob sich und war in dem großen Walde dicht bei der Höhle der
Winde, und die Mutter der Winde saß an seiner Seite, sie sah böse
aus und erhob ihren Arm in die Luft.
"Schon den ersten Abend!“, sagte sie. „Das dachte ich wohl! Ja,
wärest du mein Sohn, so müsstest du in den Sack!"
"Da soll er hinein!", sagte der Tod. Das war ein starker alter Mann
mit einer Sense in der Hand und mit großen schwarzen Schwingen. "In
den Sarg soll er gelegt werden; aber jetzt noch nicht; ich zeichne
ihn nur auf, lasse ihn dann noch eine Weile in der Welt
umherwandern, seine Sünde sühnen, gut und besser werden. Ich komme
aber einmal. Wenn er es gerade am wenigsten erwartet, stecke ich ihn
in den schwarzen Sarg, setze ihn auf meinen Kopf und fliege gegen
den Stern empor. Auch dort blüht des Paradieses Garten, und ist er
gut und fromm, so wird er hineintreten; sind aber seine Gedanken
böse und ist das Herz noch voller Sünde, so sinkt er mit dem Sarge
tiefer, als das Paradies gesunken, und nur jedes tausendste Jahr
hole ich ihn wieder, damit er noch tiefer sinke oder auf den Stern
gelange, den funkelnden Stern dort oben!“
Der fliegende Koffer
Es war einmal ein Kaufmann, der
so reich war, dass er die ganze Straße und beinahe noch ein
Seitengässchen mit lauter harten Talern pflastern konnte. Allein das
tat er nicht, er wusste sein Geld anders anzuwenden. Gab er einen
Dreier aus, bekam er einen Taler wieder. Ja, ein tüchtiger Kaufmann
war er, aber er musste doch sterben.
Der Sohn bekam nun all dies Geld - und er lebte lustig, ging jede
Nacht auf Maskenbälle, machte Papierdrachen aus Talerscheinen und
warf auf dem See Butterstollen mit Goldstücken, anstatt mit Steinen.
So konnte das Geld schon abnehmen und tat es auch. Zuletzt besaß er
nicht mehr als wenige Groschen, und hatte keine anderen Kleider als
ein Paar Pantoffeln und einen alten Schlafrock. Nun bekümmerten sich
seine Freunde nicht länger um ihn, da sie sich ja mit ihm zusammen
nicht auf der Straße sehen lassen konnten; allein einer von ihnen,
ein gutmütiger Mensch, sandte ihm einen alten Koffer und ließ ihm
sagen: "Pack ein!" Ja, das war nun wohl recht gut, aber er hatte
nichts einzupacken, und deshalb setzte er sich selbst in den Koffer.
Das war ein absonderlicher Koffer. Sobald man an das Schloss
drückte, konnte er fliegen. Er tat es und - husch! flog er mit ihm
durch den Schornstein hoch hinauf über die Wolken, weiter und immer
weiter fort. Mitunter knackte der Boden bedenklich, und er hatte
dann große Furcht, dass der Koffer in Stücke gehen würde, denn das
hätte einen ganz artigen Luftsprung abgegeben! Gott bewahre uns!
Endlich kam er nach dem Lande der Türken. Den Koffer verbarg er im
Walde unter dürren Blättern und ging dann in die Stadt hinein. Das
konnte er recht wohl tun, denn bei den Türken ging ja alles wie er
in Schlafrock und Pantoffeln. Da begegnete er einer Amme mit einem
kleinen Kinde. "Höre, du Türkenamme", sagte er, "was ist das für ein
großes Schloss hier unmittelbar bei der Stadt, dessen Fenster so
hoch sitzen?"
"Dort wohnt die Tochter des Königs", sagte sie. "Es ist ihr
geweissagt worden, dass sie über einen Geliebten sehr unglücklich
werden würde, und deshalb darf niemand zu ihr kommen, wenn nicht der
König und die Königin zugegen sind!"
"Ich danke!" sagte der Kaufmannssohn, und dann ging er in den Wald
hinaus, setzte sich in seinen Koffer, flog auf das Dach des
Schlosses und kroch durch das Fenster zur Prinzessin hinein.
Sie lag auf dem Sofa und schlief; sie war so lieblich, dass er sie
küssen musste. Sie erwachte und erschrak heftig, er aber sagte, er
wäre der Türkengott, der durch die Lüfte zu ihr gekommen wäre, und
das schmeichelte ihr.
Da saßen sie nun Seite an Seite, und er erzählte ihr Geschichten von
ihren Augen; das wären die herrlichsten dunklen Seen, und die
Gedanken schwämmen darin gleich Meerweibchen. Er erzählte von ihrer
Stirne, die wäre ein Schneeberg mit den prächtigsten Sälen und
Bildern. Auch erzählte er vom Storche, der die niedlichen Kinderchen
bringt.
Ja, das waren herrliche Geschichten! Dann freite er um die
Prinzessin, und sie sagte sogleich "ja".
"Aber Sie müssen am Sonnabend herkommen, da ist der König und die
Königin bei mir zum Tee. Sie werden sehr stolz darauf sein, dass ich
den Türkengott bekomme. Aber sorgen Sie dafür, dass Sie ein recht
schönes Märchen erzählen können, denn das gewährt meinen Eltern die
angenehmste Unterhaltung. Meine Mutter hört gern moralische und
vornehme, und mein Vater lustige, über die man lachen kann."
"Ja, ich bringe keine andere Brautgabe als ein Märchen!", und dann
trennten sie sich; aber die Prinzessin gab ihm einen mit Goldstücken
besetzten Säbel, und die Goldstücke konnte er besonders gebrauchen.
Nun flog er fort, kaufte sich einen neuen Schlafrock und saß dann
draußen im Walde und dichtete ein Märchen. Das sollte bis zum
Sonnabend fertig sein, und das war nicht so leicht.
Als es nun fertig war, siehe, da war es gerade Sonnabend. Der König,
die Königin und der ganze Hot warteten bei der Prinzessin mit dem
Tee. Er wurde sehr freundlich empfangen.
"Wollen Sie nun ein Märchen erzählen!" sagte die Königin.
"Eins, welches tiefsinnig und belehrend ist!"
"Aber worüber man auch lachen kann!", sagte der König.
"Jawohl!" sagte er und erzählte. Da muss man nun gut aufmerken.
"Es war einmal ein Bund Schwefelhölzer, die auf ihre hohe Abkunft
sehr stolz waren. Ihr Stammbaum, das heißt die große Fichte, von der
jedes ein kleines. kleines Stückchen war, war ein großer, alter Baum
im Walde gewesen. Die Schwefelhölzer lagen nun auf dem Gesimse
zwischen einem Feuerzeug und einem alten eisernen Topf, und diesen
erzählten sie von ihrer Jugend. ,Ja, als wir auf dem grünen Zweige
waren', sagten sie, ,da waren wir wahrlich auf einem grünen Zweige.
Jeden Abend und Morgen gab es Diamanttee, das war der Tau, den
ganzen Tag hatten wir Sonnenschein, wenn nämlich die Sonne schien,
und alle die kleinen Vögel mussten uns Geschichten erzählen. Wir
konnten recht gut merken, dass wir auch reich waren, denn die
Laubbäume waren nur im Sommer bekleidet, aber unsere Familie hatte
die Mittel, für Sommer und Winter grüne Kleider anzuschaffen. Nun
aber kamen Holzhauer, und es entstand eine große Umwälzung; unsere
ganze Familie zersplitterte sich. Der Stammherr erhielt als
Hauptmast Platz auf einem prächtigen Schiffe, das die Welt umsegeln
konnte, wenn es wollte. Den anderen Zweigen wurden andere Stellen
eingeräumt, und wir haben nun die Aufgabe, der niederen Menge das
Licht anzuzünden.'
,Ich weiß ein anderes Lied zu singen!', sagte der Eisentopf, an
dessen Seite die Schwefelhölzer lagen. ,Seit ich das Licht der Welt
erblickte, bin ich vielmals gescheuert und gekocht worden. Ich sorge
für das Dauerhafte und bin, eigentlich gesprochen, der Erste hier im
Hause. Meine einzige Freude ist, nach Tische rein und fein auf dem
Gesimse zu liegen und mit den Kameraden vernünftig zu plaudern.
Nehme ich aber den Wassereimer aus, der doch bisweilen auf den Hof
hinunter kommt, so leben wir hier immer hinter zugemachten Türen.
Unser einziger Neuigkeitsbote ist der Marktkorb, aber der redet zu
aufrührerisch über die Regierung und das Volk. Fiel doch neulich ein
alter Topf aus Schreck darüber auf den Boden und zerschlug sich in
Stücke. Der war gutgesinnt, kann ich euch versichern!'
,Nun sprichst du zuviel!' sagte das Feuerzeug, und der Stahl schlug
gegen den Feuerstein, dass Funken sprühten. ,Wollen wir uns nicht
einen lustigen Abend machen?'
,Ja, lasset uns davon sprechen, wer der Vornehmste ist!', sagten die
Schwefelhölzer.
,Nein, ich spreche nicht gern von mir selber!', versetzte der
Tontopf. ,Ich schlage eine Abendunterhaltung vor. Ich will den
Anfang machen und etwas erzählen; jeder teilt mit, was er erlebt
hat. Da kann man sich so trefflich hineinfinden und es ist sehr
lustig.
Also hört: An der Ostsee bei den dänischen Buchten - -!'
,Ein herrlicher Anfang', riefen alle Teller. ,Das wird gewiss eine
Geschichte, die allen gefällt!'
,Ja, dort brachte ich meine Jugend bei einer stillen Familie zu; die
Möbel wurden poliert, der Fußboden aufgewischt, und alle vierzehn
Tage wurden neue Vorhänge aufgesteckt!' ,Wie anschaulich Sie doch
erzählen!' sagte der Haarbesen. ,Man kann gleich hören, dass ein
Frauenzimmer erzählt; es zieht sich etwas Reinliches hindurch!'
,Ja, das fühlt man!', sagte der Wassereimer und machte vor Freude
einen Satz, dass es auf dem Boden nur so klatschtet Der Topf fuhr
fort zu erzählen, und das Ende entsprach dem Anfange.
Alle Teller klirrten vor Freude, und der Haarbesen zog grüne
Petersilie aus dem Sandloche und bekränzte den Topf, weil er wusste,
er würde die andern dadurch ärgern, und ,bekränze ich ihn heute',
dachte er, ,so bekränzt er mich morgen!'
,Nun will ich tanzen!', sagte die Feuerzange und tanzte.
Ja, Gott bewahre uns, wie konnte sie das eine Bein in die Höhe
schwenken! Der Bezug des alten Stuhles dort in der Ecke platzte bei
dem Anblick. ,Werde ich nun auch bekränzt?', fragte die Feuerzange,
und sie wurde es.
,Das ist doch nur Pöbel', dachten die Schwefelhölzer.
Nun sollte die Teemaschine singen, aber sie entschuldigte sich mit
Erkältung; auch könnte sie nur in kochendem Zustande singen, aber es
geschah eigentlich aus lauter Vornehmtuerei; sie wollte nur auf dem
Tisch drinnen bei der Herrschaft singen.
Im Fenster saß eine alte Feder, mit der die Magd zu schreiben
pflegte. Es war nichts Bemerkenswertes an ihr, ausgenommen, dass sie
zu tief in das Tintenfass getaucht war, aber gerade darauf tat sie
sich etwas zugute. ,Will die Teemaschine nicht singen', sagte sie,
,so mag sie es bleiben lassen. Draußen sitzt im Bauer eine
Nachtigall, die singen kann; sie hat zwar nichts gelernt, aber
gleichwohl wollen wir ihr das heute Abend nicht übel auslegen!'
,Ich finde es im höchsten Grade unpassend', äußerte der Teekessel,
der das Amt eines Küchensängers bekleidete und ein Halbbruder der
Teemaschine war, ,dass ein fremder Vogel angehört werden soll. Ist
das patriotisch? Ich fordere den Marktkorb auf, darüber sein Urteil
abzugeben ['
,Ich ärgere mich nur!', sagte der Marktkorb. ,Ich ärgere mich so
sehr, wie es sich niemand vorstellen kann! Ist das eine Art und
Weise, den Abend zu verleben? Würde es nicht weit vernünftiger sein,
das ganze Haus einmal auf den rechten Fleck zu setzen? Jeder sollte
dann schon den ihm gebührenden Platz erhalten, und ich würde die
ganzen Anordnungen treffen.
,Ja, lasst uns Lärm machen’, riefen sie sämtlich. Plötzlich ging die
Türe auf. Es war das Dienstmädchen, und nun standen sie still und
wagten nicht ,muck' zu sagen. Aber da war kein Topf, der nicht ein
Gefühl seiner Macht und Würde gehabt hätte. ,Ja, wenn ich nur
gewollt hätte', dachte ein jeder, ,dann würde es sicher einen
lustigen Abend gegeben haben!'
Das Dienstmädchen nahm die Schwefelhölzer und machte Feuer mit ihnen
an. - Gott bewahre uns, wie sie sprühten und aufflammten!
,Nun kann ein jeder sehen, dass wir die Ersten sind!' dachten sie.
,Welchen Glanz, welches Licht wir haben!' - und nun waren sie
ausgebrannt!"
"Das war ein herrliches Märchen!", sagte die Königin. "Ich fühle
mich im Geiste ganz zu den Schwefelhölzern in die Küche versetzt.
Ja, nun sollst du unsere Tochter haben."
"Jawohl“, sagte der König, "du sollst unsere Tochter am Montag
bekommen", denn nun sagte er zu ihm, als zu einem künftigen
Familiengliede, ,du'.
Die Hochzeit war also festgesetzt, und am Abend vorher wurde die
ganze Stadt erleuchtet. Wecken und Brezeln wurden verteilt, die
Straßenjungen drängten sich auf den Gassen, riefen "hurra!“ und
pfiffen auf den Fingern; es war außerordentlich prachtvoll.
"Ich muss wohl auch daran denken, mein Scherflein zu den
Feierlichkeiten beizutragen“, dachte der Kaufmannssohn, und nun
kaufte er Raketen, Knallerbsen und alles erdenkliche Feuerwerk,
legte es in seinen Koffer und flog damit in die Luft empor.
Rutsch! ging es in die Höhe und verpuffte unter vielem Lärm. Alle
Türken hüpften dabei in die Höhe, dass ihnen die Pantoffeln um die
Ohren fuhren. Dergleichen Lufterscheinungen hatten sie niemals
gesehen. Nun sahen sie ein, dass es der Türkengott selber war, der
die Prinzessin bekommen sollte.
Sobald sich der Kaufmannssohn wieder mit seinem Koffer in den Wald
hinabgelassen hatte, dachte er: "Ich will doch in die Stadt gehen,
um mir berichten zu lassen, wie es sich ausgenommen hat. Man kann
sich wohl zusammenreimen, dass er Lust dazu hatte.
Nein, was ihm die Leute doch alles erzählten! Ein jeder, bei dem er
sich erkundigte, hatte es in seiner Weise gesehen, aber einen
prächtigen Eindruck hatte es auf alle gemacht.
"Ich sah den Türkengott selbst!“, erzählte der eine. "Er hatte Augen
wie blitzende Sterne, und einen Bart wie schäumendes Wasser.“
"Er flog in einem feurigen Mantel“,, berichtete ein anderer.
"Die lieblichsten Engelsköpfchen schauten unter den Falten hervor.“
Ja, das waren vortreffliche Sachen, die er zu hören bekam, und den
Tag darauf sollte er Hochzeit haben.
Nun ging er nach dem Walde zurück, um sich in seinen Koffer zu
setzen, aber wo war der? Der Koffer war verbrannt. Ein Funke war von
dem Feuerwerk zurückgeblieben, der Feuer gefangen und den Koffer in
Asche gelegt hatte. Er konnte nicht mehr fliegen, nicht mehr zu
seiner Braut gelangen.
Sie aber stand den ganzen Tag auf dem Dache und harrte seiner. Sie
wartet noch; er aber durchzieht die Welt und erzählt Märchen, die
jedoch nicht mehr so lustig sind als das von den Schwefelhölzchen.
Die Blumen der kleinen Ida
"Tausend noch einmal, sind
meine armen Blumen welk!", rief bestürzt die kleine Ida. "Gestern
Abend waren sie noch so schön und nun hängen sie alle vertrocknet
die Köpfchen. Warum tun sie das?", fragte sie den Studenten, den sie
sehr gern hatte, weil er schöne Geschichten wusste und drollige
Bilder ausschnitt: Herzen mit kleinen Mädchen darin, die tanzten,
und große Schlösser, deren Türen sich öffnen ließen.
"Ja, weißt du, was deinen Blumen fehlt?" sagte der Student, "sie
sind heute Nacht auf dem Balle gewesen und deshalb lassen sie die
Köpfe hängen."
"Aber die Blumen können ja nicht tanzen!", sagte die kleine Ida.
,,0 ja!", sagte der Student, "sobald es dunkel wird und wir anderen
schlafen, dann springen sie lustig umher; fast jede Nacht haben sie
Ball."
"Wo tanzen die schönen Blumen?", fragte die kleine Ida.
"Bist du nicht öfters vor dem Tore bei dem großen Schlosse gewesen,
wo der König im Sommer wohnt und der schöne Garten mit den vielen
Blumen ist? Du hast ja die Schwäne gesehen, die auf dich zuschwimmen,
wenn du ihnen Brotkrümchen geben willst. Dort findet wirklich Ball
statt, das kannst du mir glauben!"
"Erst gestern ging ich mit meiner Mutter draußen im Garten!", sagte
Ida, "aber an allen Bäumen fehlten die Blätter und es waren gar
keine Blumen mehr da! Wo sind sie? Im Sommer sah ich so viele!"
"Die sind drinnen im Schloss!" sagte der Student. "Du musst wissen,
sobald der König und alle Hofleute wieder in die Stadt ziehen, dann
laufen die Blumen sofort aus dem Garten auf das Schloss und sind
lustig.
Das solltest du einmal sehen. Die bei en reizendsten Rosen setzen
sich auf den Thron und sind dann König und Königin. Die großen
Hahnenkämme stellen sich alle an der Seite auf und stehen und
verneigen sich. Das sind die Kammerjunker. Nun kommen die niedlichen
Blumen, und dann ist da großer Ball. Die blauen Veilchen stellen
kleine Seekadetten vor, sie tanzen mit Hyazinthen und Krokus, die
sie mit ,Fräulein' anreden. Tulpen und Feuerlilien passen auf, dass
recht schön getanzt wird und alles fein ordentlich hergeht."
"Aber", fragte die kleine Ida, "ist denn niemand da, der die Blumen
dafür bestraft, dass sie in des Königs Schlosse tanzen?"
"Es ist niemand da, der darüber etwas Genaues wüsste!", sagte der
Student. "Mitunter kommt des Nachts freilich der alte
Schlossverwalter, der da draußen die Aufsicht zu führen hat. Sobald
aber die Blumen sein großes Schlüsselbund rasseln hören, verhalten
sie sich ganz still, verstecken sich hinter den langen Vorhängen und
stecken die Köpfe hervor. ‚Mein Geruch sagt es mir, es sind hier
Blumen im Saale!', sagte der alte Schlossverwalter, aber sehen kann
er sie nicht.
"Das ist drollig", sagte die kleine Ida und klatschte in die Hände.
"Aber könnte ich denn die Blumen nicht auch sehen?"
,,0 ja!" sagte der Student, "vergiss nur nicht, sobald du wieder
hinaus kommst, durch das Fenster zu schauen, dann siehst du sie
sicher. Das tat ich heute, da lag eine lange Narzisse auf dem Sofa
und dehnte sich; das war eine Hofdame."
„Kommen auch die Blumen aus dem botanischen Garten da hinaus?
Können sie den weiten Weg machen?"
" Jawohl! " sagte der Student, "denn sobald sie wollen, können sie
fliegen. Hast du nicht schon die herrlichen Schmetterlinge gesehen,
die roten, gelben und weißen? Sie sehen fast wie Blumen aus und sind
es auch gewesen. Sie sind vom Stängel hoch hinauf in die Luft
gesprungen und haben dann mit ihren Blättern wie mit kleinen Flügeln
geschlagen, und nun flogen sie. Da sie sich gut aufführten, durften
sie auch am Tage fliegen, brauchten nicht wieder nach Hause zu
kommen und still auf dem Stängel zu sitzen, und so wurden diese
Blätter schließlich wirkliche Flügel. Das hast du ja selbst
gesehen."
"Ach, wie drollig!", sagte die kleine Ida und lachte.
"Wie kann man einem Kinde dergleichen vorreden!", sagte der
mürrische Kanzleirat, der zu Besuch gekommen war und auf dem Sofa
saß. Er konnte den Studenten gar nicht leiden und brummte stets,
wenn er ihn die komischen Bilder ausschneiden sah.
Aber der kleinen Ida kam es doch ganz lustig vor, was ihr der
Student von ihren Blumen erzählte, und sie dachte viel daran.
Die Blumen ließen also die Köpfe hängen, weil sie vom nächtlichen
Tanze müde waren; sie waren gewiss krank. Im Puppenbett lag ihre
Puppe Sophie und schlief, aber die kleine Ida sagte zu ihr: "Du
musst leider aufstehen, Sophie, und damit fürlieb nehmen, heute
Nacht im Schubfach zu schlafen; die armen Blumen sind krank und da
müssen sie in deinem Bette liegen, vielleicht werden sie dann wieder
frisch und wohl!" Damit nahm sie die Puppe heraus, die sehr
ärgerlich aussah und kein einziges Wort sagte, denn es verdross sie,
dass sie nicht ihr Bett behalten durfte.
Dann legte Ida die Blumen in das Puppenbett, zog die kleine Decke
ganz über sie und sagte, sie sollten nun hübsch still liegen, sie
würde ihnen dann Tee kochen, damit sie wieder wohl und frisch würden
und morgen wieder aufstehen könnten. Die Vorhänge zog sie dicht um
das kleine Bett, damit die Sonne ihnen nicht in die Augen scheinen
sollte.
Auch den ganzen Abend hindurch konnte sie sich nicht enthalten, an
das zu denken, was ihr der Student erzählt hatte. Als sie nun selbst
zu Bett sollte, huschte sie erst hinter die Gardinen von den
Fenstern, wo die prächtigen Blumen ihrer Mutter, Hyazinthen und
Tulpen, standen, und flüsterte ihnen ganz leise zu: "Ich weiß es
nun, ihr sollt heute Nacht auf den Ball!" Aber die Blumen taten, als
verständen sie nichts und rührten kein Blatt, allein die kleine Ida
wusste, was sie wusste.
Als sie nun zu Bett gegangen war, lag sie noch lange und dachte, wie
hübsch es doch sein müsste, die herrlichen Blumen draußen in dem
Schlosse des Königs tanzen zu sehen. "Ob meine Blumen wohl wirklich
auch dabei gewesen sind?" Dann fiel sie aber in den Schlaf. In der
Nacht erwachte sie wieder. Sie hatte von den Blumen und dem
Studenten geträumt, den der Kanzleirat ausgezankt hatte, weil er ihr
etwas weismachen wolle. In der Schlafkammer, wo Ida lag, war es ganz
still, die Nachtlampe brannte auf dem Tisch, und ihr Vater und ihre
Mutter schliefen.
"Ob meine Blumen jetzt wohl in Sophies Bett liegen?" sagte sie bei
sich selbst; "ich möchte es doch gar zu gern wissen!" Sie richtete
sich ein wenig auf und blickte nach der Tür. Diese war nur
angelehnt, und in der anderen Stube lagen die Blumen und all ihr
Spielzeug. Sie lauschte, und da war es ihr, als hörte sie drüben auf
dem Klavier spielen, aber ganz leise und so hübsch, wie sie nie
zuvor gehört hatte.
Jetzt tanzen gewiss alle Blumen!" sagte sie, "ach, wie gern möchte
ich es doch sehen!" Aber sie durfte nicht aufstehen, weil sie sonst
Vater und Mutter geweckt hätte. "Wenn sie doch nur hereinkommen
wollten!" sagte sie; aber die Blumen kamen nicht. Als nun die
hübsche Musik immer weiter spielte, konnte sie es nicht länger mehr
aushalten, denn es war zu herrlich. Geräuschlos kletterte sie aus
ihrem kleinen Bettchen, ging ganz leise nach der Tür und sah in die
Stube hinein. Nein, war das drollig, was sie nun zu sehen bekam!
Eine Nachtlampe brannte nicht darin, aber der Mond schien durch das
Fenster mitten auf den Fußboden, so dass es fast taghell war. Alle
Hyazinthen und Tulpen standen in zwei langen Reihen auf dem Boden,
am Fenster waren keine mehr zu sehen, da standen die leeren Töpfe.
Auf dem Boden tanzten die Blumen ganz niedlich umeinander, bildeten
ordentliche Ketten und hielten einander an den langen, grünen
Blättern, wenn sie sich herumschwenkten. Am Klavier saß eine große
Feuerlilie, die die kleine Ida bestimmt im Sommer gesehen hatte,
denn sie erinnerte sich noch ganz gut, dass der Student gesagt
hatte: "Seht nur, wie sie der Fräulein Lina ähnelt!" Damals hatte
Ida gelacht, aber jetzt sah sie, dass die lange, gelbe Blume dem
Fräulein wirklich glich.
Niemand bemerkte die kleine Lauscherin. Nun sah sie einen großen
blauen Krokus mitten auf den Tisch springen, auf dem das Spielzeug
stand, direkt auf das Puppenbett zugehen und die Vorhänge auf die
Seite schieben. Da lagen die kranken Blumen, aber sie richteten sich
sofort empor und nickten den anderen auf dem Fußboden zu, dass sie
auch mittanzen wollten. Der alte Herr auf dem Räucherkästchen, dem
die Unterlippe abgebrochen war, stand auf und verneigte sich vor den
hübschen Blumen. Sie sahen gar nicht mehr krank aus, hüpften unter
die anderen hinunter und waren recht vergnügt.
Horch! War es nicht, als ob etwas vom Tische herunterfiele? Ida
schaute hin. Es war die Fastnachtsrute, die herunter sprang. Sie
schien ebenfalls mit zu den Blumen zu gehören. Sie war auch sehr
niedlich. Oben in ihrer Spitze saß eine kleine Wachspuppe, die einen
ebenso breiten Hut auf dem Kopfe hatte, wie ihn der Kanzleirat trug.
Die Fastnachtsrute hüpfte auf ihren drei roten Stelzfüßchen mitten
unter die Blumen und stampfte, weil sie Mazurka tanzte, laut auf den
Boden. Den Tanz verstanden die anderen Blumen nicht, denn sie waren
gar leicht und konnten nicht aufstampfen.
Die Wachspuppe auf der Fastnachtsrute wurde plötzlich groß und lang,
schwang sich hoch über die Blumen empor und rief ganz laut: "Wie
kann man einem Kinde dergleichen vorreden! Das ist dummes Zeug!" Und
da ähnelte die Wachspuppe, dem Kanzleirat mit seinem breiten Hut
täuschend; sie sah ebenso gelb und brummig aus. Aber die Blumen
schlugen ihn in die dünnen Beine, da schrumpfte er wieder zusammen
und wurde eine winzige Wachspuppe. Das war ein komischer Anblick.
Die kleine Ida konnte sich des Lachens nicht enthalten. In demselben
Augenblick klopfte es ganz laut inwendig in dem Schubfachs, wo Idas
Puppe, Sophie, bei vielem anderen Spielzeug lag. Das Männchen auf
dem Raucherkästchen lief bis an die Kante des Tisches, legte sich
der Länge nach auf den Bauch und fing an, den Schubkasten ein wenig
herauszuziehen. Da richtete sich Sophie empor und sah sich ganz
verwundert um. "Hier ist ja Ball!" sagte sie, "warum hat es mir denn
niemand gesagt?"
"Willst du mit mir tanzen?" fragte das Räuchermännchen.
"Fürwahr, das stände mir gerade an, mit dir zu tanzen!" sagte sie
und wandte ihm den Rücken zu. Hierauf setzte sie sich auf das
Schubfach und dachte, es würde schon eine oder die andere Blume
kommen und sie zum Tanz auffordern; aber es kam keine. Das
Räuchermännchen tanzte ganz allein und gar nicht so übel.
Da nun keine der Blumen Sophie zu sehen schien, ließ sie sich vom
Schubfach gerade auf den Boden herab gleiten, so dass ein großer
Lärm entstand. Alle Blumen umringten sie auch gleich und fragten, ob
sie sich keinen Schaden getan hätte, und sie benahmen sich alle sehr
zuvorkommend gegen sie, besonders die Blumen, die in ihrem Bette
gelegen hatten. Aber sie hatte keinen Schaden genommen, und alle
Blumen Idas dankten ihr für das prächtige Bett und bewiesen ihr
große Zuneigung. Sie zogen sie mit sich bis mitten auf den Boden, wo
der Mond schien, tanzten mit ihr, und alle anderen Blumen schlossen
einen Kreis um sie. Nun war Sophie fröhlich und sagte, sie möchten
getrost ihr Bett behalten, sie läge ebenso gern im Schubfach.
Aber die Blumen sagten: "Empfange unseren besten Dank, allein wir
können nicht mehr lange leben, morgen sind wir tot. Sage aber der
kleinen Ida, sie möchte uns draußen im Garten, dort, wo der
Kanarienvogel liegt, begraben. Dann würden wir im Sommer noch
schöner aufblühen!"
"Nein, ihr dürft nicht sterben!", sagte Sophie und küsste darauf die
Blumen. In dem Augenblick ging die Saaltüre auf und eine große Menge
prachtvoller Blumen tanzte herein. Ida konnte sich gar nicht denken,
woher sie gekommen waren; es waren gewiss die Blumen draußen vom
Schlosse des Königs. An der Spitze gingen zwei herrliche Rosen, die
kleine Goldkronen trugen, das waren König und Königin. Darauf
folgten die niedlichsten Levkojen und Nelken, die nach allen Seiten
hin grüßten. Sie hatten Musik bei sich, große Mohnblüten und Päonien
bliesen auf Erbsenschoten, so dass sie ganz rot im Gesichte waren.
Die blauen Glockenblumen und die kleinen weißen Schneeglöckchen
klingelten, als ob sie Schellen trügen. Es war eine komische Musik.
Dann kamen gar viele andere Blumen und tanzten allesamt, die blauen
Veilchen und die roten Tausendschön, die Gänseblümchen und
Maiblümchen. Und alle Blumen küssten einander, was sehr niedlich
anzusehen war.
Schließlich sagten die Blumen einander "Gute Nacht". Da schlich sich
denn auch die kleine Ida in ihr Bett, wo sie von allem, was sie
gesehen hatte, träumte.
Als sie am nächsten Morgen aufstand, ging sie sogleich zu dem
kleinen Tisch, um zu sehen, ob die Blumen noch dort wären. Sie zog
den Vorhang vor dem kleinen Bett zur Seite, ja, da lagen sie
sämtlich, aber sie waren ganz welk, weit mehr als gestern. Sophie
lag im Schubfach, wohin Ida sie gelegt hatte, und sah sehr schläfrig
aus.
"Kannst du dich auf das besinnen, was du mir sagen solltest?",
fragte die kleine Ida, allein Sophie machte ein dummes Gesicht und
sagte auch nicht ein einziges Wort.
"Du bist gar nicht artig", sagte Ida, "und doch tanzten sie alle mit
dir." Dann nahm sie ein Papierschächtelchen, das mit niedlichen
Vögeln bemalt war, öffnete es und legte die toten Blumen hinein.
"Das soll euer hübscher Sarg sein", sagte sie, "und wenn später
Jonas und Adolf kommen, da sollen sie bei dem Begräbnis draußen im
Garten mit dabei sein, damit ihr im Sommer wieder wachsen könnt und
noch weit schöner werdet!"
Jonas und Adolf waren zwei frische Knaben und Spielgenossen von Ida.
Ihr Vater hatte jedem von ihnen eine neue Armbrust geschenkt, die
sie bei sich hatten, um sie Ida zu zeigen. Sie erzählte ihnen von
den armen Blumen, die gestorben waren, und dann durften sie diese
mit begraben. Beide gingen mit Ihrer Armbrust auf den Schultern
voran, und die kleine Ida folgte ihnen mit den toten Blumen in der
niedlichen Schachtel. Draußen im Garten gruben die Kinder ein
kleines Grab, und Ida setzte die Blumen, nachdem sie diese noch
einmal geküsst hatte, mit der Schachtel in die Erde. Adolf und Jonas
schossen mit der Armbrust über das Grab, denn sie hatten weder
Flinten noch Kanonen.
Die glückliche Familie
Das größte grüne Blatt
hierzulande ist doch jedenfalls das Klettenblatt; hält man eins vor
seinen kleinen Leib, da ist es wie eine Schürze, und legt man es auf
seinen Kopf, so ist es bei Regenwetter beinahe ebensogut wie ein
Regenschirm, denn es ist ganz außerordentlich groß! Niemals wächst
eine Klette allein, wo eine wächst, wachsen auch mehrere; es ist
eine wahre Pracht! Und alle diese Pracht ist Schneckenkost. Die
großen weißen Schnecken, aus denen vornehme Leute Frikassee bereiten
und, wenn sie es gegessen haben, sagen: „Hm! wie das schmeckte!" -
denn sie glauben nun einmal, dass es vorzüglich gut schmecke, leben
von Klettenblättern. Und darum wurden Kletten gesät.
Nun gab es ein altes Rittergut, wo man keine Schnecken mehr aß. Die
waren ganz ausgestorben, aber die Kletten waren nicht ausgestorben.
Diese wuchsen und wuchsen in allen Gängen, auf allen Beeten; man
konnte ihnen nicht mehr Einhalt tun; es war ein förmlicher
Klettenwald. Hier und da stand ein Apfel- oder Pflaumenbaum, sonst
hätte man wohl nie und nimmer gedacht, dass dies ein Garten sei.
Alles Kletten, und darin wohnten die beiden letzten uralten
Schnecken.
Sie wussten selbst nicht, wie alt sie waren; aber sie konnten sich
sehr gut erinnern, dass ihrer weit mehr gewesen, dass sie von einer
Familie aus fremden Landen abstammten, und dass für sie und die
Ihrigen der Wald gepflanzt worden war. Sie waren niemals draußen
gewesen, aber sie wussten, dass es noch etwas in der Welt gab, das
das herrschaftliche Schloss hieß; und da oben ward man gekocht und
auf eine silberne Schüssel gelegt; - was aber nachher dann noch
geschah, das wussten sie nicht. Wie das übrigens ist, wenn man
gekocht und auf eine silberne Schüssel gelegt wird, konnten sie sich
nicht denken; aber schön sollte es sein und besonders vornehm! Weder
der Maikäfer, noch die Kröte, noch der Regenwurm, die sie darum
befragten, konnten ihnen darüber Bescheid geben; denn keiner ihrer
Art war jemals gekocht oder auf eine silberne Schüssel gelegt
worden.
Die alten weißen Schnecken waren die vornehmsten in der Welt; das
wussten sie! Der Wald war ihretwegen da, und das herrschaftliche
Schloss auch, damit sie gekocht und auf eine silberne Schüssel
gelegt werden könnten.
Sie lebten nun sehr eingezogen und glücklich, und da sie selbst
keine Kinder hatten, so hatten sie eine kleine gemeine Schnecke zu
sich genommen, die sie als ihr eigenes Kind erzogen. Allein der
Kleine wollte nicht wachsen, denn es war nur eine gemeine Schnecke;
aber die Alten, namentlich die Schneckenmutter meinte, sie merke
wohl, wie sie zunehme. Und sie bat den Vater, wenn er dies nicht
sehen könne, doch nur das kleine Schneckenhaus anfühlen zu wollen;
nun betastete er es und fand, dass die Mutter recht hatte.
Eines Tages regnete es sehr stark.
"Hör, wie es auf den Klettenblättern trommelt; rumdumdum, rumdumdum
!", sagte der Schneckenvater.
"Das sind Tropfen!", sagte die Schneckenmutter. "Es läuft ja
ordentlich am Stängel nieder! Du sollst sehen, es wird hier nass
werden. Ich freue mich nur, dass wir unsere guten Häuser haben, und
dass der Kleine auch das seinige hat! Es ist doch wirklich mehr für
uns geschehen, als für alle anderen Geschöpfe; man sieht es doch
recht deutlich, dass wir die Herrschaften in der Welt sind! Wir
haben Häuser von unserer Geburt an, und der Klettenwald ist
unsertwegen gesät! Ich möchte wissen, wie weit sich der erstreckt
und was draußen vor demselben liegt."
„Da ist nichts", sagte der Schneckenvater, "was besser wäre als bei
uns: ich habe gar nichts zu wünschen:'
,,Ja!", sagte die Mutter. "Ich möchte wohl nach dem herrschaftlichen
Schlosse gebracht, gekocht und auf eine silberne Schüssel gelegt
werden; das ist mit allen unsern Vorfahren geschehen, und du kannst
glauben, dabei ist etwas Besonderes!"
"Das herrschaftliche Schloss ist vielleicht eingestürzt", sagte der
Schneckenvater, "oder der Klettenwald ist darüber hingewachsen, so
dass die Menschen nicht herauskommen können. Das hat denn doch auch
gar keine Eile. Aber du eilst immer so schrecklich, und der Kleine
fängt das nun auch schon an. Kriecht er nicht bereits seit drei
Tagen an dem Stängel hinauf! Ich bekomme wirklich Kopfweh, wenn ich
zu ihm emporblicke."
"Du musst nicht auf ihn schelten", sagte die Schneckenmutter. "Er
kriecht ja ganz besonnen: wir werden gewiss viel Freude an ihm
erleben und wir Alten haben ja nichts anderes, wofür wir leben. Aber
hast du denn auch schon darüber nachgedacht, wo wir eine Frau für
ihn herkriegen? Glaubst du nicht, dass sich dort weiter hinein im
Klettenwalde noch solche von unserer Art aufhalten?"
"Schwarze Schnecken werden wohl da sein, denke ich", sagte der Alte,
"schwarze Schnecken ohne Haus! Aber das ist zu ordinär, und doch
bilden sie sich etwas ein. Doch wir könnten den Ameisen den Auftrag
geben; die laufen hin und her, als ob sie Geschäfte hätten; die
wissen gewiss eine Frau für unsern Kleinen!"
"Ich wüsste allerdings die Allerschönste", sagte eine der Ameisen,
"aber ich fürchte, dass es nicht angeht, denn sie ist Königin!"
"Das schadet nichts!" sagten die Alten. "Hat sie ein Haus?" "Sie hat
ein Schloss!", antwortete die Ameise, "das schönste Ameisenschloss
mit siebenhundert Gängen!"
"Schönen Dank!" sagte die Schneckenmutter. "Unser Sohn soll nicht in
einen Ameisenhügel. Wisst ihr nichts Besseres, so geben wir den
weißen Mücken den Auftrag; die fliegen weit herum in Regen und
Sonnenschein; die kennen den Klettenwaid von innen und außen."
"Wir haben eine Frau für ihn!", sagten die Mücken. "Hundert
Menschenschritte von hier sitzt auf einem Stachelbeerbusche eine
kleine Schnecke mit Haus; die ist ganz allein und alt genug, sich zu
verheiraten. Es ist nur hundert Menschenschritte von hier!"
,,Ja, lass sie zu ihm kommen!", sagten die Alten. "Er hat einen
Klettenwald, sie hat nur einen Busch."
Und nun holten sie das kleine Schneckenfräulein. Es dauerte acht
Tage, bis es kam; aber das war ja eben das Richtige dabei, denn
daran sah man, dass es von der rechten Art war.
Sie hielten dann Hochzeit. Sechs Johanniswürmchen leuchteten, so gut
sie es vermochten; sonst ging es ganz still zu, denn die alten
Schneckenleute konnten Schwärmen und Lustbarkeiten nicht vertragen.
Aber eine herrliche Rede wurde gehalten von der Schneckenmutter. Der
Vater konnte nicht reden: er war zu sehr gerührt. Dann gaben sie
ihnen als Erbschaft den ganzen Klettenwald und sagten, was sie stets
gesagt hatten: dass er das Beste in der Welt sei, und dass sie, wenn
sie rechtschaffen und ehrbar lebten und sich vermehrten, dereinst
nebst ihren Kindern nach dem herrschaftlichen Schlosse kämen,
gekocht und auf eine silberne Schüssel gelegt würden. Und nachdem
die Rede gehalten war, krochen die Alten in ihr Haus hinein und
kamen nie wieder heraus; sie schliefen. Das junge Schneckenpaar
regierte nun im Walde und bekam eine starke Nachkommenschaft. Da es
aber niemals gekocht ward und auf die silberne Schüssel kam, so
schloss es daraus, dass das herrschaftliche Schloss eingestürzt und
dass alle Menschen in der Welt ausgestorben seien. Und da niemand
ihnen widersprach, so musste es ja wahr sein. Der Regen fiel auf die
Klettenblätter nieder, um ihretwegen Trommelmusik zu machen, die
Sonne schien, um den Klettenwaid ihretwegen zu färben; und sie waren
sehr glücklich, und die ganze Familie war glücklich, ganz unendlich
glücklich.
Oie Luk-Oie
Es gibt niemand in der Welt,
der so viele Geschichten weiß als Oie Luk-Oie. - Der kann gehörig
erzählen! - So gegen Abend hin, wenn die Kinder noch nett am Tische
oder auf ihrem Schemel sitzen, kommt Oie Luk-Oie. Er kommt leise die
Treppe herauf, denn er geht auf Socken; er macht leise die Tür auf
und - husch! da spritzt er den Kindern süße Milch in die Augen
hinein, und das so fein, so fein, aber doch immer genug, dass sie
die Augen nicht aufhalten und ihn deshalb auch nicht sehen können.
Er schleicht sich hinter sie, bläst ihnen sanft in den Nacken, und
davon wird ihnen schwer in dem Kopfe. 0 ja, aber es tut nicht weh,
denn Oie Luk-Oie meint es gut mit den Kindern; er will nur, dass sie
ruhig sein sollen, und das sind sie am ersten, wenn man sie zu Bette
gebracht hat; sie sollen still sein, damit er ihnen Geschichten
erzählen kann. -
Wenn die Kinder dann schlafen, setzt sich Oie Luk-Oie auf ihr Bett.
Er ist gut gekleidet; sein Rock ist von Seide, aber es ist
unmöglich, zu sagen, von welcher Farbe, denn er glänzt grün, rot und
blau, je nachdem er sich wendet. Unter jedem Arme hält er einen
Regenschirm; den einen mit Bildern darauf, spannt er über die guten
Kinder aus, und dann träumen sie die ganze Nacht die herrlichsten
Geschichten; aber den anderen Schirm, auf dem durchaus nichts ist,
stellt er über die unartigen Kinder, dann schlafen sie wie dumm und
haben am Morgen, wenn sie erwachen, nicht das Geringste geträumt.
Nun werden wir hören, wie Oie Luk-Oie an jedem Abend in einer Woche
zu einem kleinen Knaben kam, der Hjalmar hieß, und was er ihm
erzählte. Es sind sieben Geschichten; denn es sind sieben Tage in
der Woche.
Montag.
"Höre mal", sagte Oie Luk-Oie am Abend, als er Hjalmar zu Bette
gebracht hatte, "nun werde ich aufputzen." Und da wurden alle Blumen
in den Blumentöpfen zu großen Bäumen, welche ihre langen Zweige
unter der Zimmerdecke und längs den Wänden ausstreckten, so dass die
Stube wie ein prächtiges Lusthaus aussah; und alle Zweige waren voll
Blumen, und jede Blume war schöner als eine Rose, duftete lieblich,
und wollte man sie essen, so war sie noch süßer als Eingemachtes!
Die Früchte glänzten wie Gold, und Kuchen war da, der vor lauter
Rosinen platzte. Er war unvergleichlich schön! Aber zu gleicher Zeit
ertönte ein schreckliches Jammern aus dem Tischkasten her, wo
Hjalmars Schulbücher lagen.
"Was ist nur das?", sagte Oie Luk-Oie und ging nach dem Tische und
zog den Kasten auf. Es war die Schiefertafel, auf der es riss und
wühlte, denn es war eine falsche Zahl in das Rechenexempel gekommen,
so dass es nahe dran war, auseinanderzufallen; der Griffel hüpfte
und sprang an seinem Bande, als ob er ein kleiner Hund wäre, der dem
Rechenexempel helfen möchte; aber er konnte es nicht. - Und dann
jammerte es auch in Hjalmars Schreibebuch; oh, es war hässlich
anzuhören! Auf jedem Blatte standen der Länge nach herunter die
großen Buchstaben, einem jeden ein kleiner zur Seite: das war eine
Vorschrift; und neben diesen standen wieder einige Buchstaben,
welche ebenso auszusehen glaubten, und diese hatte Hjalmar
geschrieben; sie lagen aber fast so, als ob sie über die
Bleistiftlinien gefallen wären, auf denen sie stehen sollten.
"Seht, so sollt ihr euch halten!", sagte die Vorschrift. "Seht, so
schräg geneigt, mit einem kräftigen Schwunge!"
"Oh, wir möchten gern", sagten Hjalmars Buchstaben, "aber wir können
nicht; wir sind zu schwächlich!"
"Dann müsst ihr einnehmen", sagte Oie Luk-Oie.
,,0 nein!", riefen sie, und da standen sie so schlank, dass es eine
Lust war.
"Ja, nun können wir keine Geschichten erzählen". sagte Oie Luk-Oie,
"nun muss ich sie exerzieren! Eins, zwei! Eins, zwei!" und so
exerzierte er die Buchstaben; und sie standen ganz schlank und so
schön, wie nur eine Vorschrift stehen kann. Aber als Oie Luk-Oie
ging und Hjalmar sie am Morgen besah, da waren sie ebenso
schwächlich und jämmerlich wie früher.
Dienstag.
Sobald Hjalmar zu Bette gegangen war, berührte Oie LukOie mit seiner
kleinen Zauberspritze alle Möbel in der Stube und zugleich fingen
sie an zu plaudern, und sprachen allesamt von sich selbst, mit
Ausnahme des Spucknapfes, welcher stumm dastand und sich darüber
ärgerte, dass sie so eitel sein könnten, nur von sich selbst zu
sprechen, nur an sich selbst zu denken und durchaus keine Rücksicht
auf den zu nehmen, der bescheiden in der Ecke stand und sich
bespucken ließ.
Ober der Kommode hing ein großes Gemälde in einem vergoldeten
Rahmen, das war eine Landschaft; man sah darauf große alte Bäume,
Blumen im Grase und einen breiten Fluss, der um den Wald herum
floss, an vielen Schlössern vorbei und weit hinaus in das wilde
Meer.
Oie Luk-Oie berührte mit seiner Zauberspritze das Gemälde, und da
begannen die Vögel darauf zu singen, die Baumzweige bewegten sich
und die Wolken zogen weiters man konnte ihren Schatten über die
Landschaft hingleiten sehen.
Nun hob Oie Luk-Oie den kleinen
Hjalmar zu dem Rahmen empor und stellte seine Füße in das Gemälde,
gerade in dos hohe Gras; da stand er. Die Sonne beschien ihn durch
die Zweige der Bäume. Er lief hin zum Wasser und setzte sich in ein
kleines Boot, das dort lag; es war rot und weiß angestrichen, die
Segel glänzten wie Silber und sechs Schwäne, mit Goldketten um den
Hals und einem strahlenden blauen Stern auf dem Kopfe, zogen das
Boot an dem grünen Walde vorüber, wo die Bäume von Räubern und
Hexen, und die Blumen von den niedlichen kleinen Elfen und von dem,
was die Schmetterlinge ihnen gesagt haben, erzählen.
Die herrlichsten Fische, mit Schuppen wie Silber und Gold, schwammen
dem Boote nach; mitunter machten sie einen Sprung, dass es im Wasser
plätscherte, und Vögel, rot und blau, klein und groß, flogen in zwei
langen Reihen hinterher; die Mücken tanzten und die Maikäfer sagten:
"Bum! Bum!" Sie wollten Hjalmar alle folgen, und jeder hatte eine
Geschichte zu erzählen.
Das war eine Lustfahrt! Bald waren die Wälder dicht und dunkel, bald
waren sie wie der herrlichste Garten voll Sonne und Blumen; da lagen
große Schlösser von Glas und von Marmor: auf den Altanen standen
Prinzessinnen, und diese waren alle kleine Mädchen, die Hjalmar gut
kannte; er hatte früher mit ihnen gespielt. Jede streckte die Hände
aus und hielt das niedlichste Zuckerherz hin, welches je eine
Kuchenfrau verkaufen konnte; und Hjalmar fasste die eine Seite des
Zuckerherzens an, indem er vorüber fuhr, und die Prinzessin hielt
recht fest, und so bekam jeder ein Stück: sie das kleinste, Hjalmar
das größte. Bei jedem Schlosse standen kleine Prinzen Schildwache,
sie schulterten Goldsäbel und ließen Rosinen und Zinnsoldaten
regnen; man sah es ihnen an, dass es echte Prinzen waren.
Bald segelte Hjalmar durch Wälder, bald durch große Säle oder mitten
durch eine Stadt, er kam auch durch die, in der sein Kindermädchen
wohnte, das ihn getragen hatte, als er noch ein kleiner Knabe war,
und das ihm immer so gut gewesen; es nickte und winkte und sang den
niedlichen kleinen Vers, den es selbst gedichtet und Hjalmar
gesendet hatte:
"Ich denke deiner so manches Mal,
mein teurer Hjalmar, du Lieber
Ich gab dir Küsse ohne Zahl
auf Stirne, Mund und Augenlider.
Ich hörte dich lallen das erste Wort,
doch musst Lebewohl ich dir sagen;
es segne der Herr dich an jedem Ort,
du Engel, den ich getragen."
Und alle Vögel tanzten mit, die Blumen tanzten auf den Stielen und
die alten Bäume nickten, als ob Oie Luk-Oie ihnen auch Geschichten
erzähle.
Mittwoch.
Nein, wie strömte der Regen draußen hernieder! Hjalmar konnte es im
Schlafe hören; und als Oie Luk-Oie ein Fenster öffnete, stand das
Wasser herauf bis an das Fensterbrett; es war ein ganzer See da
draußen, aber das prächtigste Schiff lag dicht am Hause.
„Willst du mitsegeln, kleiner Hjalmar", sagte Oie Luk-Oie, "so
kannst du diese Nacht nach fremden Ländern gelangen und morgen
wieder hier sein."
Da stand Hjalmar plötzlich in seinen Sonntagskleidern mitten auf dem
prächtigen Schiffe; sogleich wurde das Wetter schön, und sie
segelten durch die Straßen, fuhren um die Kirche, und nun war alles
eine große wilde See. Sie segelten so lange, bis kein Land mehr zu
erblicken war, und sie sahen einen Flug Störche, die kamen auch aus
der Heimat und wollten nach den warmen Ländern; ein Storch flog
immer hinter dem andern, und sie waren schon so weit, so weit
geflogen! Einer von ihnen war so ermüdet, dass seine Flügel ihn kaum
noch zu tragen vermochten; es war der letzte in der Reihe, und bald
blieb er ein großes Stück zurück; zuletzt sank er mit ausgebreiteten
Flügeln tiefer und tiefer; er machte noch wenige Schläge mit den
Schwingen, aber es half nichts; nun berührte er mit seinen Füßen das
Tauwerk des Schiffe, dann glitt er vom Segel herab, und bums! da
stand er auf dem Verdeck.
Jetzt nahm ihn der Schiffsjunge und setzte ihn in das Hühnerhaus zu
den Hühnern, Enten und Truthähnen; der arme Storch stand befangen
mitten unter ihnen.
"Sieh den Kerl an!", sagten alle Hühner.
Und der Truthahn blies sich so dick auf, wie er konnte, und fragte,
wer er wäre; die Enten gingen rückwärts und pufften einander:
"Rappel dich! Rappel dich!" Und der Storch erzählte vom warmen
Afrika, von den Pyramiden und vom Strauße, der, einem wilden Pferde
gleich, die Wüste durchlaufe; aber die Enten verstanden nicht, was
er sagte, und dann pufften sie einander: "Wir sind doch wohl alle
derselben Meinung, nämlich dass er dumm ist!"
"Ja, sicher ist er dumm", sagte der Truthahn, und dann kollerte er.
Da schwieg der Storch und dachte an sein Afrika.
"Das sind herrlich dünne Beine, die Ihr da habt!", sagte der
Truthahn. "Was kostet die Elle davon?" - "Skrat, skrat, shot!",
grinsten alle Enten; aber der Storch tat, als ob er es gar nicht
höre.
"Ihr könnt immer mitlachen", sagte der Truthahn zu ihm, denn es war
sehr witzig gesagt! "Oder war es Euch vielleicht zu hoch? Ach, ach,
er ist nicht vielseitig! Wir wollen interessant unter uns selbst
bleiben!" Und dann gluckte er, und die Enten schnatterten: "Gik,
gak, gik, gak!" Es war schrecklich, wie sie sich selbst belustigten.
Aber Hjalmar ging nach dem Hühnerhause, öffnete die Türe, rief den
Storch, und er hüpfte zu ihm heraus auf das Verdeck. Nun hatte er ja
ausgeruht, und es war, als ob er Hjalmar zunickte, ihm zu danken.
Darauf entfaltete er seine Schwingen und flog nach den warmen
Ländern; aber die Hühner gluckten, die Enten schnatterten und der
Truthahn wurde ganz feuerrot am Kopfe.
"Morgen werden wir Suppe von euch kochen!", sagte Hjalmar, und damit
erwachte er und lag in seinem Bette. Es war doch eine sonderbare
Reise, die Oie Luk-Oie ihn diese Nacht hatte machen lassen.
Donnerstag.
"Weißt du was", sagte OIe Luk-Oie, "werde nur nicht furchtsam! Hier
wirst du eine kleine Maus sehen!" Und dann hielt er ihm seine Hand
her mit dem leichten, niedlichen Tiere. "Sie ist gekommen, um dich
zur Hochzeit einzuladen. Hier sind in dieser Nacht zwei kleine
Mäuse, die in den Stand der Ehe treten wollen. Sie wohnen unter
deiner Mutter Speisekammerfußboden; das soll eine schöne Wohnung
sein!"
"Aber wie kann ich durch das kleine Mauseloch im Fußboden hindurch
kommen?", fragte Hjalmar.
„Da lass mich nur sorgen! sagte Oie Luk-Oie. "Ich werde dich schon
klein machen!" Und nun berührte er Hjalmar mit seinem Zauberstab,
worauf dieser sogleich kleiner und kleiner wurde; zuletzt war er
keinen Finger lang. "Nun kannst du dir die Kleider des Zinnsoldaten
leihen; ich denke, sie werden dir passen, und es sieht gut aus,
Uniform anzuhaben, wenn man in Gesellschaft ist!"
"Ja freilich!", sagte Hjalmar und war im Augenblick wie der
niedlichste Zinnsoldat angekleidet.
"Wollen Sie nicht so gut sein, sich in Ihrer Mutter Fingerhut zu
setzen", sagte die kleine Maus, "dann werde ich die Ehre hoben, Sie
zu ziehen."
"Gott, wollen sich das Fräulein selbst bemühen", sagte Hjalmar; und
so fuhren sie zur Mausehochzeit.
Zuerst kamen sie unter dem Fußboden in einen langen Gang, der aber
nicht höher war, als dass sie gerade mit dem Fingerhut dort fahren
konnten, und der ganze Gang war mit faulem Holze illuminiert.
"Riecht es hier nicht herrlich?", fragte die Maus, die ihn zog.
"Der Gang ist mit Speckschwarten geschmiert! Es kann nichts
Schöneres geben!"
Nun kamen sie in den Brautsaal hinein. Hier standen zur Rechten alle
kleinen Mäusedamen; die wisperten und pisperten, als ob sie einander
zum besten hätten. Zur Linken standen alle Mäuseherren und strichen
sich mit der Pfote den Schnauzbart; mitten in dem Saale aber sah man
das Brautpaar; dies stand in einer ausgehöhlten Käserinde und küsste
sich gar schrecklich viel vor aller Augen, denn es war Verlobung und
es sollte dann auch gleich Hochzeit sein.
Es kamen immer mehr und mehr Fremde; die eine Maus war nahe daran,
die andere totzutreten, und das Brautpaar hatte sich mitten in die
Türe gestellt, so dass man weder hinaus noch hereingelangen konnte.
Die Stube war ebenso wie der Gang mit Speckschwarten eingeschmiert,
das war die ganze Bewirtung; aber zum Dessert wurde eine Erbse
vorgezeigt, in die eine Maus aus der Familie den Namen des
Brautpaares eingebissen hatte, das heißt, den ersten Buchstaben. Das
war etwas ganz Außerordentliches!
Alle Mäuse sagten, dass es eine schöne Hochzeit, und dass die
Unterhaltung sehr angenehm gewesen wäre.
Dann fuhr Hjalmar wieder nach Hause; er war wahrlich in vornehmer
Gesellschaft gewesen, aber er hatte auch sehr zusammen kriechen,
sich klein machen und Zinnsoldatenuniform anziehen müssen.
Freitag.
"Es ist unglaublich, wie viele ältere Leute es gibt, die mich gar zu
gern haben möchten!", sagte Oie Luk-Oie. "Es sind besonders die,
welche etwas Böses verübt haben! ‚Guter kleiner Oie', sagen sie zu
mir, ,wir können die Augen nicht schließen, und so liegen wir die
ganze Nacht und sehen alle unsere bösen Taten, die wie hässliche
Kobolde auf der Bettstelle sitzen und uns mit heißem Wasser
bespritzen; möchtest du doch kommen und sie fortjagen, damit wir
einen guten Schlaf bekommen', dann seufzen sie so tief, ,wir möchten
es wahrlich gern bezahlen, gute Nacht, Oie! Das Geld liegt im
Fenster!' Aber ich tue es nicht für Geld!" sagte Oie Luk-Oie.
"Was wollen wir nun diese Nacht vornehmen?", fragte Hjalmar.
"Ja, ich weiß nicht, ob du diese Nacht wieder Lust hast, zur
Hochzeit zu gehen; es ist eine andere Art, als die gestrige war.
Deiner Schwester große Puppe, diejenige, die wie ein Mann aussieht
und Hermann genannt wird, will sich mit der Puppe Berta verheiraten.
Es ist obendrein der Puppe Geburtstag, und deshalb werden sie sehr
viele Geschenke bekommen!"
"Ja, das kenne ich schon", sagte Hjalmar. "Immer, wenn die Puppen
neue Kleider benötigen, lässt meine Schwester sie ihren Geburtstag
feiern oder Hochzeit halten; das ist sicher schon hundertmal
geschehen."
,,Ja, aber in dieser Nacht ist es die hundertunderste Hochzeit, und
wenn hundertundeins aus ist, dann ist alles vorbei! Deshalb wird
diese auch so beispiellos schön. Sieh nur einmal!"
Und Hjalmar sah nach dem Tische. Da stand das kleine Papphaus mit
Licht in den Fenstern, und davor präsentierten olle Zinnsoldaten das
Gewehr. Das Brautpaar saß ganz gedankenvoll, wozu es wohl Ursache
hatte, auf dem Fußboden und lehnte sich gegen das Tischbein. Aber
Oie Luk-Oie, in der Großmutter schwarzen Rock gekleidet, traute sie.
Als die Trauung vorbei war, stimmten alle Möbel in der Stube
folgenden schönen Gesang an, der von dem Bleistift geschrieben war;
er ging nach der Melodie des Zapfenstreiches:
"Das Lied ertöne wie der Wind;
dem Brautpaar hoch das sich verbind't:
sie prangen beide steif und blind,
da sie von Handschuhleder sind!
Hurra, hurra! ob taub und blind,
wir singen es in Wetter und Wind!"
Und nun bekamen sie Geschenke, aber sie hatten sich alle Esswaren
verbeten, denn sie hatten an ihrer Liebe genug.
"Wollen wir nun eine Sommerwohnung beziehen oder auf Reisen gehen?",
fragte der Bräutigam. Und da wurde die Schwalbe, die viel gereist
war, und die alte Hofhenne, die fünfmal Küchlein ausgebrütet hatte,
zu Rate gezogen. Und die Schwalbe erzählte von den herrlichen warmen
Ländern, wo die Weintrauben so groß und schwer hingen, wo die Luft
so mild sei und die Berge Farben hätten, wie man sie hier gar nicht
an ihnen kenne!
"Unsern Braunkohl haben sie aber doch nicht!", sagte die Henne. "Ich
war einen Sommer lang mit allen meinen Küchlein auf dem Lande; da
war eine Sandgrube, in der wir umhergehen und kratzen konnten; und
dann hatten wir auch Zutritt zu einem Garten mit Braunkohl! Oh, war
der herrlich. Ich kann mir nichts Schöneres denken."
"Aber der eine Kohlstrunk sieht ebenso aus wie der andere", sagte
die Schwalbe, "und dann ist hier ja sehr oft schlechtes Wetter."
"Ja, daran ist man gewöhnt!", sagte die Henne. "Aber hier ist es so
kalt und es friert!"
"Das ist gut für den Kohl!", sagte die Henne. "Übrigens können wir
es auch warm haben! Hatten wir nicht vor vier Jahren einen Sommer,
der fünf Wochen lang währte? Es war so heiß, man konnte nicht einmal
atmen! Und dann haben wir nicht alle die giftigen Tiere, die sie
dort haben! Und wir sind von Räubern frei: der ist ein Bösewicht,
der nicht findet, dass unser Land das schönste ist, er verdient
wahrlich nicht, hier zu sein!" Und dann weinte die Henne und fuhr
fort: "Ich bin auch gereist! Ich bin in einer Bütte über zwölf
Meilen gefahren! Es ist durchaus kein Vergnügen beim Reisen!"
"Ja, die Henne ist eine vernünftige Frau", sagte die Puppe Berta.
"Ich halte auch nichts davon, Berge zu bereisen, denn das geht nur
hinauf und dann wieder hinunter. Nein, wir wollen hinaus vors Tor in
die Sandgrube ziehen und im Kohlgarten umherspazieren!"
Und dabei blieb es.
Sonnabend.
"Bekomme ich nun Geschichten zu hören?", fragte der kleine Hjalmar,
sobald Oie Luk-Oie ihn in den Schlaf gebracht hatte.
"Heute Abend haben wir nicht Zeit dazu", sagte Oie LukOie und
spannte seinen schönen Regenschirm über ihm auf. "Betrachte nun
diese Chinesen!" Und der Regenschirm sah aus wie eine große
chinesische Schale mit blauen Bäumen und spitzen Brücken und mit
kleinen Chinesen darauf, die dastanden und mit dem Kopfe nickten.
"Wir müssen die ganze Welt zu morgen schön aufgeputzt haben", sagte
Oie Luk-Oie, "es ist da dann ein Feiertag, es ist Sonntag. Ich will
nach den Kirchentürmen hin, um zu sehen, ob die kleinen
Kirchenkobolde die Glocken polieren, damit sie hübsch klingen! Ich
will hinaus auf das Feld und sehen, ob die Winde den Staub von Gras
und Blättern blasen; und was die größte Arbeit ist, ich will alle
Sterne herunterholen, um sie zu polieren. Ich nehme sie in meine
Schürze; aber erst muss ein jeder nummeriert werden, und die Löcher,
worin sie da oben sitzen, müssen auch nummeriert werden, damit sie
wieder auf den rechten Fleck kommen, sonst würden sie nicht
festsitzen, und wir bekämen zu viele Sternschnuppen, indem der eine
nach dem andern herunterpurzeln würde!"
"Hören Sie, wissen Sie was, Herr Oie Luk Oie?", sagte ein altes
Porträt, das an der Wand hing, wo Hjalmar schlief, "ich bin Hjalmars
Urgroßvater, ich danke Ihnen, dass Sie dem Knaben Geschichten
erzählen, aber Sie müssen seine Begriffe nicht verwirren. Die Sterne
können nicht heruntergenommen werden! Die Sterne sind Weltkugeln
ebenso wie unsere Erde, und grade das ist das Gute an ihnen!"
"Ich danke dir, du alter Großvater!", sagte Oie Luk-Oie, "ich danke
dir! Du bist ja das Haupt der Familie; du bist das Urhaupt; aber ich
bin doch älter als du! Ich bin ein alter Heide; Römer und Griechen
nannten mich den Traumgott! Ich bin in die vornehmsten Häuser
gekommen und komme noch dahin! Ich weiß sowohl mit Geringen wie mit
Großen umzugehen! Nun kannst du erzählen." - Und dann ging Oie
Luk-Oie und nahm seinen Regenschirm mit.
"Nun, nun! Man darf wohl gar seine Meinung nicht mehr sagen!",
brummte das alte Porträt.
Und da erwachte Hjalmar.
Sonntag.
"Guten Abend!", sagte Oie Luk-Oie, und Hjalmar nickte und sprang
dann hin und kehrte das Porträt des Urgroßvaters gegen die Wand um,
damit es nicht wie gestern hineinsprechen möchte.
"Nun musst du mir Geschichten erzählen: von den fünf grünen Erbsen,
die in einer Schote wohnten, und von dem Hahnenfuße, der dem
Hühnerfuße den Hof machte, und von der Stopfnadel, die so vornehm
tat, dass sie sich einbildete, eine Nähnadel zu sein!"
"Man kann auch des Guten zuviel bekommen!", sagte Ole Luk Oie. "Du
weißt doch wohl, dass ich dir am liebsten etwas zeige! Ich will dir
meinen Bruder zeigen. Er heißt auch Oie Luk-Oie, aber er kommt zu
niemand öfter als einmal, und zu wem er kommt, den nimmt er mit auf
seinem Pferde und erzählt ihm Geschichten. Er kennt nur zwei; die
eine ist so außerordentlich schön, dass sie niemand in der Welt sich
denken kann, und die andere ist so hässlich und gräulich, - es ist
gar nicht zu beschreiben!" Dann hob Ole Luk Oie den kleinen Hjalmar
zum Fenster hinauf und sagte: "Da wirst du meinen Bruder sehen, den
andern Oie Luk-Oie! Sie nennen ihn den Tod! Siehst du, er sieht
nicht so schlimm aus wie in den Bilderbüchern, wo er ein
Knochengerippe ist! Nein, das ist Silberstickerei, die er auf dem
Kleide hat, das ist die schönste Husarenuniform; ein Mantel von
schwarzem Samt fliegt hinten über das Pferd! Sieh, wie er in Galopp
reitet."
Und Hjalmar sah, wie dieser Oie Luk-Oie davon ritt und sowohl junge
wie alte Leute auf sein Pferd nahm. Einige setzte er vorn, andere
hinten auf, aber immer fragte er erst: "Wie steht es mit dem
Zensurbuche?" - "Gut!", sagten sie allesamt. "Ja, lasst es mich
selbst sehen!", sagte er; und dann musste ihm jeder das Buch zeigen,
und alle die, welche "Sehr gut" und "Ausgezeichnet" hatten, kamen
vorn auf das Pferd und bekamen die herrliche Geschichte, die aber,
die "Ziemlich gut" und "Mittelmäßig" hatten, mussten hinten auf und
bekamen die gräuliche Geschichte zu hören; sie zitterten und
weinten, sie wollten vom Pferde springen, konnten es aber nicht,
denn sie waren sogleich darauf festgewachsen.
"Aber der Tod ist ja der prächtigste Oie Luk-Oie!", sagte Hjalmar.
"Vor ihm bin ich nicht bange!"
"Das sollst du auch nicht sein!", sagte Oie Luk-Oie, "sieh nur zu,
dass du ein gutes Zensurbuch hast!"
"Ja, das ist lehrreich!", murmelte des Urgroßvaters Porträt.
"Es hilft doch, wenn man seine Meinung sagt!" Und nun gab er sich
zufrieden.
Sieh, das ist die Geschichte von Oie Luk Oie; nun mag er dir selbst
heute Abend mehr erzählen!
Däumelieschen
Hilfesuchend kam einmal eine
Frau zu einer Hexe und fragte, ob sie ihr nicht ein kleines Mädchen
verschaffen konnte.
,,0 ja, das soll nicht schwer halten!" sagte die Hexe. "Da hast du
ein Gerstenkorn; das ist nicht etwa von der Art, wie es auf einem
Bauernfeld wächst oder womit die Hühner gefüttert werden. Lege es in
einen Blumentopf, dann wirst du etwas zu sehen bekommen!"
"Besten Dank!" sagte die Frau und gab der Hexe ein Geldstück, ging
heim, pflanzte das Gerstenkorn, und sogleich wuchs eine große,
herrliche Blume hervor, die vollkommen einer Tulpe glich, aber die
Blätter schlossen sich fest zusammen, als ob sie noch in der Knospe
wären.
"Das ist eine schöne Blume!" sagte die Frau und küsste sie auf die
herrlichen roten und gelben Blätter, da gab es einen Knall und die
Blume öffnete sich. Es war, wie man nun sehen konnte, eine wirkliche
Tulpe; aber mitten in der Blüte, auf grünem Blumengriffel, saß ein
winzig kleines, blondlockiges Mädchen, fein und lieblich. Sie war
nicht größer als ein Daumen, und deswegen wurde sie Däumelieschen
genannt.
Eine prächtig lackierte Walnussschale erhielt sie zur Wiege, blaue
Veilchenblätter waren ihre Matratze und ein Rosenblatt ihr Deckbett.
Darin schlief sie des Nachts, aber am Tage spielte sie auf dem
Tische. Die Frau hatte einen Teller darauf gestellt, um den sie
einen ganzen Kranz Blumen gelegt hatte, deren Stängel in das Wasser
reichten. Hier schwamm ein großes Tulpenblatt und auf diesem durfte
Däumelieschen sitzen und von der einen Seite des Tellers bis zur
anderen schwimmen. Zum Rudern hatte sie zwei weiße Pferdehaare. Das
sah niedlich aus. Sie konnte auch singen, so fein, wie man nie zuvor
gehört hatte.
Eines Nachts, als sie in ihrem hübschen Bettchen lag, kam durch das
offenstehende Fenster eine hässliche Kröte hereingehüpft. Sie setzte
sich auf den Tisch, wo Däumelieschen unter dem roten Rosenblatt
schlief.
„Das wäre eine schöne Frau für meinen Sohn!“, sagte die Kröte,
ergriff die Walnussschale, in der Däumlieschen schlief, und hüpfte
mit ihr durch das Fenster in den Garten hinunter.
Da floss ein großer, breiter Bach. Dicht am Ufer war es sumpfig und
morastig; hier wohnte die Kröte mit ihrem Sohn. Hu, der war ebenso
garstig und hässlich, das ganze Ebenbild seiner Mutter.
„Koax, koax, breckekekex“, war alles, was er sagen konnte, als er
das hübsche, kleine Mädchen sah.
„Schwarz’ nicht so laut, sonst wacht sie auf!“, sagte die alte
Kröte, sie könnte uns sonst noch entlaufen, denn sie ist so leicht
wie ein Eiderflaum! Wir wollen sie in den Bach hinaus auf eines der
breiten Wasserlilienblätter setzen, das ist für sie, die so leicht
und klein ist, wie eine Insel. Da kann sie nicht entlaufen, während
wir den Festsaal unten tief unter dem Sumpfe, wo ihr wohnen und
leben sollt, instand setzen."
Die alte Kröte schwamm nun nach einem der großen, grünen Blätter,
die inmitten des Baches auf dem Wasser lagen, und setzte die
Nussschale mit Däume1ieschen vorsichtig darauf nieder.
Das arme kleine Mädchen erwachte beim ersten Morgengrauen, und da es
wahrnahm, wo es war, fing es gar bitterlich zu weinen an.
Die alte Kröte saß unten im Sumpf und schmückte ihr Zimmer mit
Schilf und gelben Wasserlilien, denn für die neue Schwiegertochter
sollte alles auf das feinste hergerichtet werden. Darauf schwamm sie
mit dem garstigen Sohne zu dem Blatte hinaus, wo Däumelieschen
stand. Die alte Kröte verneigte sich vor ihr bis tief ins Wasser
hinein und sagte: "Hier stell' ich dir meinen Sohn vor, der dein
Mann werden soll. Ihr werdet unten im Sumpfe ganz prächtig wohnen. "
"Koax, koax, breckekekex!" sagte der Sohn hierzu. Darauf schwamm die
alte Kröte mit ihm fort und nahm Däumelieschens Bettchen gleich mit.
Da saß nun das arme kleine Mädchen und weinte heiße Tränen, denn es
wollte weder bei der hässlichen Kröte wohnen, noch ihren hässlichen
Sohn zum Manne haben. Die kleinen Fische, die unten im Wasser
schwammen, hatten die Kröte recht wohl gesehen und gehört, was sie
sagte. Sie wollten Däumelieschen gern vor der Kröte und ihrem
hässlichen Sohne retten und nagten den Stiel des Blattes ab. Nun
schwamm das Blatt mit Däumelieschen hinab, weit, weit fort, wohin
die Kröte nicht gelangen konnte.
Däumelieschen segelte an gar vielen Städten vorüber, und die kleinen
Vögel, die in den Büschen saßen, sahen sie und sangen: "Welch
niedliches kleines Mädchen!" Weiter und immer weiter schwamm das
Blatt mit ihr. So reiste denn Däumelieschen ins Ausland.
Ein allerliebster kleiner Schmetterling wurde nicht müde, sie zu
umflattern. Er schwebte endlich auf das Blatt hernieder, denn er
konnte Däumelieschen gar wohl leiden. Diese war hoch erfreut, denn
es war
köstlich, so zu segeln. Sie nahm ihren Gürtel, schlang das eine Ende
um den Schmetterling und befestigte das andere am Blatte.
Plötzlich kam ein großer Maikäfer angeflogen, der sie bemerkt hatte,
schlug seine Klauen um ihren schlanken Leib und flog mit ihr auf
einen Baum. Aber das grüne Blatt schwamm den Bach hinab, und der
Schmetterling flog mit, denn er war an das Blatt gebunden und konnte
sich daher nicht befreien.
Gott, wie sehr erschrak das arme Däumelieschen, als der Maikäfer mit
ihr auf den Baum hinauf flog! Am meisten betrübte sie jedoch der
Gedanke an den schönen, weißen Schmetterling, den sie an das Blatt
gebunden hatte. Konnte er nicht loskommen, musste er ja rettungslos
verhungern.
Der Maikäfer setzte sich mit Däumelieschen auf das größte Blatt des
Baumes, fütterte sie mit Blütenhonig und sagte ihr, sie wäre sehr
schön, obgleich sie einem Maikäfer in keinem Stück ähnlich sähe.
Später kamen noch viele Maikäfer zu Besuch. Sie beguckten
Däumelieschen von allen Seiten, und die Maikäferfräulein rümpften
die Fühlhörner und sagten:
"Sie hat ja nur zwei Füße, das sieht doch zu jämmerlich aus!"
"Wie hässlich sie ist!" sagten auch die alten Maikäferfrauen,
trotzdem Däumelieschen so schön war. So kam sie auch dem Maikäfer
vor, der sie entführt hatte. Da aber alle anderen darin
übereinstimmten, sie wäre hässlich, so glaubte er es zuletzt
ebenfalls und wollte sie nun gar nicht haben. Sie konnte gehen,
wohin sie wollte. Sie flogen mit ihr vom Baume hinunter und setzten
sie auf ein Gänseblümchen. Da weinte sie, weil sie so hässlich wäre,
dass nicht einmal die Maikäfer sie dulden wollten .
Während des ganzen Sommers lebte Däumelieschen ganz allein in dem
großen Walde. Sie flocht sich ein Bett aus Grashalmen und hing es
unter einem großen Kleeblatt auf, so dass sie gegen Regen geschützt
war. Blütenhonig war ihre Speise und ihren Durst stillte sie an dem
Tau, der morgens auf den Blättern stand. So verstrich Sommer und
Herbst, aber nun kam der Winter, der kalte, lange Winter. Alle
Vögel, die ihr so schön gesungen hatten, flogen davon. Die Bäume und
Blumen welkten dahin, das große Kleeblatt, unter dem sie gewohnt
hatte, schrumpfte zusammen, und es blieb nur noch ein gelber,
vertrockneter Stängel. Sie fror bitterlich, ihre Kleider waren
zerrissen, und das arme Däumelieschen musste wohl erfrieren.
Es begann zu schneien, und jede Schneeflocke, die auf sie fiel, tat
dieselbe Wirkung, als wenn man auf uns eine Schaufel Schnee wirft.
Hart am Saume des Waldes, wohin sie gelangt war, lag ein großes
Kornfeld. Allein das Korn war längst eingeerntet, und nur die
nackten, trockenen Stoppeln ragten aus der gefrorenen Erde hervor.
Ihr kamen sie wie ein großer Wald vor, den sie zu durchwandern
hatte. Sie zitterte vor Kälte. Da kam sie vor die Türe der
Feldmaushöhle. Deren ganzes Reich bestand in einem kleinen Raum
unter den Kornstoppeln. Dort wohnte sie geschützt und behaglich,
hatte die ganze Stube voll Korn und eine prächtige Küche und
Speisekammer. Das arme Däumelieschen stellte sich an die Türe,
gerade wie jedes andere Bettelmädchen, und bat um ein kleines
Stückchen Gerstenkorn, denn sie hatte seit zwei Tagen nicht das
Geringste zu essen bekommen.
"Du arme Kleine!" sagte die Feldmaus, denn es war eine gute, alte
Feldmaus, "komme in meine warme Stube herein und iss mit mir!"
Da sie nun Gefallen an Däumelieschen fand, sagte sie: "Du kannst
getrost den Winter über bei mir bleiben, aber du musst mir die Stube
hübsch sauber halten und mir Geschichten erzählen, denn das ist
meine Freude!"
Däumelieschen tat, was die Feldmaus verlangte, und hatte es ganz
vortrefflich bei ihr.
"Nun bekommen wir gewiss bald Besuch!" sagte die Feldmaus. "Mein
Nachbar pflegt mich täglich zu besuchen. Der hat noch mehr erwischt
als ich, hat große Säle und geht in einem herrlichen schwarzen
Sammetpelz einher. Könntest du den zum Manne bekommen, dann wärst du
gut versorgt. "
Doch Däumelieschen mochte den Nachbar gar nicht haben, denn er war
ein Maulwurf. Er kam und machte in seinem schwarzen Sammetpelz seine
Aufwartung. Er wäre sehr reich und sehr gelehrt, sagte die Feldmaus.
Seine Wohnung war auch in der Tat zwanzigmal größer als die der
Feldmaus. Und Gelehrsamkeit besaß er. Aber die Sonne und die
herrlichen Blumen konnte er gar nicht leiden, über sie wusste er nur
Schlimmes zu erzählen.
Er hatte sich vor kurzem einen langen Gang von seinem bis zu ihrem
Hause durch die Erde gegraben, in dem die Feldmaus und Däumelieschen
mit seiner Erlaubnis nach Herzenslust spazieren gehen durften. Er
bat sie aber, nicht vor dem toten Vogel zu erschrecken, der im Gange
läge. Es war ein Vogel, der erst kürzlich beim Beginn des Winters
gestorben sein konnte und nun gerade da begraben war, wo der Nachbar
seinen Gang angelegt hatte.
Der Maulwurf nahm ein faules Stück Holz in das Maul, weil es im
Dunkeln hell schimmert, ging voran und leuchtete ihnen in dem langen
finsteren Gang. Als sie an der Stelle anlangten, wo der Vogel lag,
drückte der Maulwurf mit seiner breiten Nase gegen das Gewölbe und
stieß die Erde auf, so dann ein großes Loch entstand, durch das
Licht hereinfiel. Mitten auf dem Boden lag eine tote Schwalbe, die
schönen Flügel fest an die Seite gedrückt, die Beine und den Kopf
unter die Federn gezogen. Der arme Vogel war sicher vor Kälte
gestorben. Däumelieschen hatte inniges Mitleid mit ihm, sie liebte
alle die lieben Vögel, hatten sie ihr doch den ganzen Sommer
hindurch so schön etwas vorgesungen und vorgezwitschert. Aber der
Maulwurf stieß ihn mit seinen kurzen Beinen und sagte: "Nun pfeift
er nicht mehr. Es muss doch jämmerlich sein, als Vogel geboren zu
werden. Außer seinem Zwitschern hat ja ein solcher Vogel durchaus
nichts und muss im Winter elendiglich verhungern!"
"Ja, das könnt Ihr als vernünftiger Mann wohl sagen!" entgegnete die
Feldmaus. "Was hat ein Vogel für all sein Zwitschern, wenn der
Winter kommt? Er muss elendiglich verhungern und erfrieren."
Däumelieschen sagte nichts, als aber die beiden anderen dem Vogel
den Rücken wandten, neigte sie sich hinab, schob die Federn, die
über seinem Kopfe lagen, zur Seite und küsste ihn auf die
geschlossenen Augen. Vielleicht war er es, der mir im Sommer so
schön etwas vorsang', dachte sie, ,wieviel Freude hat er mir
verschafft, der liebe, schöne Vogel.'
Der Maulwurf stopfte nun das Loch, durch das Tageslicht herein
schien, wieder zu und begleitete die Damen nach Hause. Aber in der
Nacht konnte Däumelieschen nicht schlafen. Da erhob sie sich von
ihrem Bett und flocht aus Heu einen großen schönen Teppich, trug ihn
hinunter, breitete ihn über den toten Vogel aus und legte weiche
Baumwolle, die sie im Zimmer der Feldmaus gefunden hatte, dem Vogel
zur Seite, damit er warm liegen möge in der kalten Erde.
"Lebe wohl, du lieber, schöner Vogel!" sagte sie, "lebe wohl und
Dank für deinen herrlichen Gesang im Sommer, als alle Bäume grün
waren und die Sonne auf uns so warm hernieder schien!" Dabei legte
sie ihr Köpfchen an des Vogels Brust, fuhr aber sogleich erschrocken
zurück, denn es war fast, als ob etwas darin klopfte. Das war des
Vogels Herz. Der Vogel war nicht tot, er lag nur in einer Betäubung,
war jetzt erwärmt worden und bekam wieder Leben.
Im Herbst fliegen alle Schwalben nach den warmen Ländern, verspätet
sich aber eine, so friert sie so, dass sie wie tot zur Erde fällt
und liegen bleibt, und der kalte Schnee breitet dann seine Decke
über sie.
Däumelieschen schauderte ordentlich, so war sie erschrocken, denn
der Vogel war ihr gegenüber, die kaum Daumeslänge hatte, ja so
schrecklich groß. Aber sie fasste doch wieder Mut, legte die
Baumwolle dichter um die Schwalbe und holte ein Krauseminzeblatt,
dessen sie sich selbst als Deckblatt bedient hatte und legte es über
den Kopf des Vogels.
In der nächsten Nacht schlich sie sich wieder zu ihm hinunter, und
nun war er lebendig, aber so matt, dass er nur einen kurzen
Augenblick seine Augen öffnen und Däumelieschen anzusehen vermochte,
die, weil sie kein anderes Lämpchen haben konnte, mit einem
Stückchen faulen Holzes neben ihm stand.
"Herzlichen Dank, du niedliches kleines Kind!", sagte die kranke
Schwalbe zu ihr. "Ich bin vortrefflich erwärmt! Bald erhalte ich
meine Kräfte wieder und kann draußen im warmen Sonnenschein
umherfliegen. "
"Ach!" sagte sie, "es ist draußen gar kalt, es schneit und friert!
Bleib du in deinem warmen Bettchen, ich werde dich schon pflegen!"
Darauf brachte sie der Schwalbe Wasser in einem Blumenblatt, und
diese trank und erzählte ihr, wie sie sich an einem Dornbusch einen
Flügel verletzt hätte, weshalb sie nicht mehr so schnell wie die
anderen Schwalben zu fliegen vermochte, als diese weit weg nach den
warmen Ländern fortzogen. Endlich war sie auf die Erde gefallen, und
was weiter mit ihr geschehen, wusste sie nicht.
Den ganzen Winter blieb sie nun da unten, und Däumelieschen nahm
sich ihrer aufs beste an und hatte sie sehr lieb. Weder der Maulwurf
noch die Feldmaus erfuhren das Geringste davon, weil sie die arme
Schwalbe nicht leiden konnten.
Sobald der Frühling kam und die Sonne die Erde erwärmte, öffnete
Däumelieschen das Loch, das der Maulwurf in die Decke gemacht hatte,
und die Schwalbe sagte ihr Lebewohl. Die Sonne schien herrlich
hernieder, und die Schwalbe fragte, ob sie mit ihr ziehen wolle, sie
könnte sie ja auf ihrem Rücken tragen. Aber Däumelieschen wusste,
dass es die alte Feldmaus betrüben würde, wenn sie diese auf solche
Art verließ.
"Nein, ich kann nicht!" sagte Däumelieschen.
"Lebe wohl, lebe wohl! du gutes, liebes Mädchen!" sagte die Schwalbe
und flog hinaus in den Sonnenschein. Däumelieschen sah ihr nach, und
Tränen traten ihr in die Augen, denn sie hatte die Schwalbe gar
lieb.
"Srüi, srüi!" sang der Vogel und flog hinaus in die schöne Welt.
Däumelieschen war sehr betrübt. Sie erhielt nie Erlaubnis in den
warmen Sonnenschein hinauszugehen. Das Korn, das auf dem Acker über
dem Hause der Feldmaus ausgesät war, wuchs auch hoch in die Luft
empor. Für das arme kleine Mädchen, das kaum Daumeslänge hatte, war
es ein völlig undurchdringlicher Wald.
"Während des Sommers sollst du an deiner Aussteuer nähen!" sagte die
Feldmaus zu ihr, denn der Nachbar, der langweilige Maulwurf in dem
schwarzen Sammetpelz, hatte sich um sie beworben.
Däumelieschen musste nun die Spindel drehen, und die Feldmaus nahm
vier Spinnen in Lohn, die Tag und Nacht spinnen und weben mussten.
Jeden Abend kam der Maulwurf auf Besuch und sprach nur immer davon,
dass, wenn der Sommer vergangen und die Sonne nicht mehr so warm
scheinen würde, er mit Däumelieschen Hochzeit feiern wolle. Sie war
aber gar nicht vergnügt, denn sie hatte den langweiligen Maulwurf
keineswegs lieb. Jeden Morgen, wenn die Sonne aufging, und jeden
Abend, wenn sie unterging, schlich sie sich zur Tür hinaus, und
sobald der Wind die Kornähren auseinanderwehte, dass sie den blauen
Himmel sehen konnte, dachte sie daran, wie hell und schön es hier
draußen wäre. Und sie wünschte so sehr, die liebe Schwalbe
wiederzusehen, aber die kam nie wieder, die war gewiss weit fort
geflogen.
Als es nun Herbst wurde, hatte Däumelieschen ihre ganze Aussteuer
fertig.
"In vier Wochen sollst du Hochzeit halten!" sagte die Feldmaus zu
ihr. Aber Däumelieschen weinte und sagte, sie wolle den langweiligen
Maulwurf nicht haben.
„Schnickschnack!" sagte die Feldmaus, "sei nur nicht widerspenstig,
sonst muss ich dich mit meinen weißen Zähnen beißen."
Nun sollte Hochzeit sein. Der Maulwurf war schon gekommen,
Däume1ieschen zu holen.
"Lebe wohl, du klarer Sonnenstrahl!" sagte sie und streckte die
Ärmchen hoch empor und ging auch eine kurze Strecke vom Hause der
Feldmaus fort, denn nun war das Korn geerntet und nur die dürren
Stoppeln standen noch da. "Lebe wohl, lebe wohl!" sagte sie und
schlang ihre Ärmchen um eine kleine rote Blume, die daneben stand.
"Grüße die liebe Schwalbe von mir, wenn du sie zu sehen bekommst!"
"Srüi, srüi!", ertönte es in demselben Augenblick über ihrem Kopfe.
Sie blickte auf, es war die Schwalbe, die gerade vorüber flog.
Sobald Däumelieschen sie gewahrte, wurde sie sehr froh, sie erzählte
ihr, wie ungern sie den garstigen Maulwurf zum Manne nähme und dass
sie nun tief unter der Erde wohnen solle, wo das Sonnenlicht nie hin
scheine.
"Nun kommt der kalte Winter", sagte die Schwalbe, "ich fliege nach
den warmen Ländern fort. Willst du mich begleiten? Du kannst auf
meinem Rücken sitzen! Fliege nur mit mir, du süßes, kleines
Däumelieschen, die du mir das Leben gerettet hast, als ich fast
erfroren in dem finsteren Gange lag!"
,,J a, ich zieh mit dir", sagte Däumelieschen und setzte sich auf
des Vogels Rücken, mit den Füßen auf seine ausgebreiteten Flügel,
band ihren Gürtel an einer der stärksten Federn fest, und nun erhob
sich die Schwalbe hoch in die Lüfte, über Wälder und Seen, hoch
hinauf über die großen Gebirge, wo immer Schnee liegt.
Endlich kamen sie nach den warmen Ländern. Dort schien die Sonne
weit heller als hier, der Himmel war doppelt so hoch, und an den
Gräben und Hecken wuchsen die herrlichsten grünen und blauen
Weintrauben. In den Wäldern hingen Zitronen und Apfelsinen. Myrten
und Krauseminzen erfüllten alles mit ihrem Duft. Aber die Schwalbe
flog immer noch weiter, und es wurde schöner und schöner. Unter den
prachtvollsten grünen Bäumen an dem blauen See stand seit alten
Zeiten ein weißes Marmorschloss. Weintrauben rankten sich um hohe
Säulen. An der äußersten Spitze hingen viele Schwalbennester, und in
einem von ihnen wohnte die Schwalbe, die Däumelieschen trug.
"Hier ist mein Haus!", sagte die Schwalbe. "Suche dir aber selbst
eine der prächtigen Blumen aus, die da unten wachsen, ich will dich
dann hinein setzen, und dein Los wird so glücklich sein, als du nur
wünschen kannst!"
„0 wie herrlich!", sagte Däumelieschen und klatschte in die kleinen
Händchen.
Da lag eine große, weiße Marmorsäule, die zur Erde gefallen und in
drei Stücke zerborsten war, zwischen ihnen aber wuchsen die
schönsten großen, weißen Blumen. Die Schwalbe flog mit Däumelieschen
hinunter und setzte sie auf eines der breiten Blätter. Aber wie groß
war ihr Erstaunen: mitten in der Blume saß ein kleiner Mann, so weiß
und durchsichtig, wie wenn er von Glas wäre. Die niedlichste goldene
Krone hatte er auf dem Kopf und die prächtigsten hellen Flügel auf
den Schultern. Er selbst war nicht größer als Däumelieschen. Es war
der Engel der Blumen. In jeder Blume wohnte so ein kleiner Mann oder
eine Frau, dieser aber war der König über alle.
Der kleine Prinz erschrak gewaltig vor der Schwalbe, denn gegen ihn,
der so klein und fein war, schien sie ein wahrer Riesenvogel zu
sein. Als er aber Däumelieschen gewahrte, wurde er gar froh, war sie
doch das allerschönste Mädchen, das er bis jetzt gesehen hatte.
Deshalb nahm er die Goldkrone von seinem Haupt und setzte sie ihr
auf, fragte, wie sie heiße und ob sie seine Gemahlin werden wolle,
dann solle sie Königin über alle Blumen sein.
Däumelieschen gab dem schönen Prinzen das Jawort, und von jeder
Blume kam eine Dame oder Herr, so allerliebst, dass es eine Lust
war. Jeder brachte Däumelieschen ein Geschenk, aber das beste von
allen war ein Paar schöner Flügel von einer großen, weißen Fliege.
Sie wurden Däumelieschen am Rücken befestigt, und nun konnte auch
sie von Blume zu Blume fliegen. überall herrschte darüber Freude,
und die Schwalbe saß oben in ihrem Nest und sang ihnen etwas vor, so
gut sie vermochte, aber im Herzen war sie gleichwohl betrübt, denn
sie hatte Däumelieschen gar lieb und würde sich nie von ihr getrennt
haben.
"Du sollst fortan nicht mehr Däumelieschen heißen!", sagte der Engel
der Blumen zu ihr, "das ist ein hässlicher Name und du bist so
schön. Wir wollen dich Maja nennen!"
"Lebe wohl, lebe wohl!" sagte die Schwalbe und zog wieder fort aus
den warmen Ländern, weit fort in unsere kältere Gegend. Dort hatte
sie ein Nest oben an dem Fenster eines kleinen Häuschens, in dem der
Mann wohnt, der Märchen erzählen kann. Dem sang sie ihr "Süri, süri"
vor.
Der Schweinehirt
Es war einmal ein armer Prinz;
er hatte ein Königreich, das ganz klein war; aber es war immerhin
groß genug, um darauf zu heiraten, und verheiraten wollte er sich. -
Nun war es freilich etwas keck von ihm, dass er zur Tochter des
Kaisers zu sagen wagte: "Willst du mich haben?" Aber er wagte es
doch, denn sein Name war weit und breit berühmt; es gab Hunderte von
Prinzessinnen, die gern "ja" gesagt hätten, aber ob sie es wohl tun
würde?
Nun, wir wollen sehen.
Auf dem Grabe des Vaters des Prinzen war ein Rosenstrauch, ein so
herrlicher Rosenstrauch. Der blühte nur jedes fünfte Jahr, und auch
dann trug er nur eine einzige Rose; aber was für eine Rose! Die
duftete so süß, dass man alle seine Sorgen und seinen Kummer vergaß,
wenn man daran roch. Und nun hatte er eine Nachtigall, die konnte
singen, als ob alle schönen Melodien in ihrer kleinen Kehle säßen.
Diese Rose und diese Nachtigall sollte die Prinzessin haben; und
deshalb wurden sie beide in große Silberbehälter gesetzt und zu ihr
gesandt.
Der Kaiser ließ sie vor sich her in den großen Saal tragen, wo die
Prinzessin war und "Es kommt Besuch" mit ihren Hofdamen spielte; und
als sie die großen Behälter mit den Geschenken darin erblickte,
klatschte sie vor Freude in die Hände.
"Wenn es doch eine kleine Mietzekatze wäre!", sagte sie. - Aber da
kam der Rosenstrauch mit der herrlichen Rose hervor.
"Nein, wie ist die niedlich gemacht!", sagten alle Hofdamen. "Sie
ist mehr als niedlich", sagte der Kaiser, ,,sie ist charmant!"
.Aber die Prinzessin befühlte sie, und da war sie nahe daran, zu
weinen,
"Pfui, Papa!", sagte sie, "sie ist nicht künstlich, sie ist
natürlich!"
"Pfui!", sagten alle Hofdamen, "sie ist natürlich!"
"Lasst uns erst sehen, was in dem andern Behälter ist, ehe wir böse
werden", meinte der Kaiser; und da kam die Nachtigall heraus; die
sang so schön, dass man nicht gleich etwas Böses gegen sie
vorzubringen wusste.
"Superbe! Charmant!" sagten die Hofdamen, denn sie plauderten alle
Französisch, eine immer ärger als die andere.
"Wie der Vogel mich an die Spieldose der seligen Kaiserin
erinnert!", sagte ein alter Kavalier. "Ach, das ist ganz derselbe
Ton, derselbe Vortrag!"
"Ja", sagte der Kaiser, und dann weinte er wie ein kleines Kind.
"Es wird doch hoffentlich kein natürlicher sein?", sagte die
Prinzessin.
"Ja, es ist ein natürlicher Vogel", sagten die, die ihn gebracht
hatten.
"So lasst den Vogel fliegen", sagte die Prinzessin, und sie wollte
durchaus nicht gestatten, dass der Prinz käme.
Aber der ließ sich nicht einschüchtern; er bemalte sich das Antlitz
mit Braun und Schwarz, zog die Mütze tief über den Kopf und klopfte
an.
"Guten Tag, Kaiser!“, sagte er. "Könnte ich nicht hier auf dem
Schlosse einen Dienst bekommen?"
"Ja", sagte der Kaiser, "es sind aber so sehr viele, die um
Anstellung bitten; ich weiß daher nicht, ob es sich machen wird; ich
werde aber an dich denken. Doch da fällt mir eben ein, ich brauche
jemand, der die Schweine hüten kann, denn deren haben wir viele,
sehr viele."
Und der Prinz wurde angestellt als kaiserlicher Schweinehirt.
Er bekam eine iämmerlich kleine Kammer unten beim Schweinekoben, und
hier musste er bleiben; aber den ganzen Tag saß er und arbeitete,
und als es Abend war, hatte er einen niedlichen, kleinen Topf
gemacht; rings um denselben waren Schellen, und sobald der Topf
kochte, klingelten sie aufs schönste und spielten die alte Melodie:
Ach, du lieber Augustin, alles ist hin, hin, hin!
Aber das allerkünstlichste war doch, dass man, wenn man den Finger
in den aus dem Topfe kommenden Dampf hielt, sogleich riechen konnte,
welche Speisen auf jedem Feuerherd in der Stadt zubereitet wurden.
Das war wahrlich etwas ganz anderes als die Rose.
Nun kam die Prinzessin mit allen ihren Hofdamen daherspaziert, und
als die die Melodie hörte, blieb sie stehen und sah ganz erfreut
aus, denn sie konnte auch "Ach, du lieber Augustin" spielen; es war
die einzige Melodie, die sie spielen konnte, aber die spielte sie
mit einem Finger.
"Das ist ja das, was ich kann!", sagte sie. "Es muss ein gebildeter
Schweinehirt sein! Höre, geh hinunter und frage ihn, was das
Instrument kosten soll."
Und da musste eine der Hofdamen hinuntergehen; aber sie zog
Holzpantoffeln an. -
"Was willst du für den Topf haben?", fragte die Hofdame. "Ich will
zehn Küsse von der Prinzessin haben", sagte der Schweinehirt.
"Gott bewahre!", sagte d1e Hofdame.
"Ja, für weniger tue ich es nicht", antwortete der Schweinehirt.
"Nun, was antwortete er?", fragte die Prinzessin.
"Das kann ich gar nicht sagen", erwiderte die Hofdame. "Ei, so
kannst du es mir ins Ohr flüstern:'
„Er ist unartig!“, sagte die Prinzessin, und dann ging sie. Aber als
sie ein kleines Stück gegangen war, erklangen die Schellen so
lieblich:
Ach, du lieber Augustin, alles ist hin, hin, hin!
"Höre", sagte die Prinzessin", frage ihn, ob er zehn Küsse von
meinen Hofdamen haben will.“
"Ich danke schön", sagte der Schweinehirt, "zehn Küsse von der
Prinzessin, oder ich behalte meinen Topf."
"Das ist doch langweilig", sagte die Prinzessin. "Aber dann müsst
ihr euch vor mich stellen, damit es niemand sieht."
Und die Hofdamen stellten sich davor, und dann breiteten sie ihre
Kleider aus, und dann bekam der Schweinehirt zehn Küsse, und sie
erhielt den Topf.
Nun, das war eine Freude! Den ganzen Abend und den ganzen Tag musste
der Topf kochen; es gab nicht einen Feuerherd in der ganzen Stadt,
von dem sie nicht wussten, was darauf gekocht wurde, sowohl beim
Kammerherrn wie beim Schuhmacher. Die Hofdamen tanzten und
klatschten in die Hände.
"Wir wissen, wer Suppe und Eierkuchen essen wird; wir wissen, wer
Grütze und Karbonade bekommt; wie ist das doch interessant!"
"Sehr interessant!", sagte die Oberhofmeisterin.
"Ja, aber haltet reinen Mund, denn ich bin des Kaisers Tochter."
"Jawohl, das versteht sich!", sagten alle.
Der Schweinehirt, das heißt der Prinz - aber sie wussten es ja nicht
anders, als dass er ein wirklicher Schweinehirt sei -, ließ keinen
Tag verstreichen, ohne etwas zu tun, und so machte er eine Knarre,
wenn man die herum schwang, erklangen alle die Walzer, Hopser und
Polkas, die man seit Erschaffung der Welt gekannt hat.
"Aber das ist superbe!", sagte die Prinzessin, indem sie vorbeiging.
Ich habe nie eine schönere Komposition gehört. Höre, gehe hinunter
und frage ihn, was das Instrument kosten soll; aber ich küsse nicht
wieder."
"Er will hundert Küsse von der Prinzessin haben", sagte die Hofdame,
welche hingegangen war, um zu fragen.
"Ich glaube, er ist verrückt!", sagte die Prinzessin, und dann ging
sie; aber als sie ein kleines Stück gegangen war, blieb sie stehen.
"Man muss zur Kunst aufmuntern", sagte sie. "Ich bin des Kaisers
Tochter! Sage ihm, er solle wie neulich zehn Küsse haben; den Rest
kann er von meinen Hofdamen bekommen."
"Ach, aber wir tun es so ungern!", sagten die Hofdamen. "Das ist
Geschwätz", sagte die Prinzessin, "und wenn ich ihn küssen kann, so
könnt ihr es auch. Bedenkt, ich gebe euch Kost und Lohn!" Und nun
mussten die Hofdamen wieder zu ihm hinein.
"Hundert Küsse von der Prinzessin", sagte er, "oder jeder behält das
Seine."
"Stellt euch vor uns", sagte die Prinzessin, und da stellten alle
Hofdamen sich davor, und nun küsste er die Prinzessin.
"Was mag das wohl für ein Auflauf beim Schweinekoben sein?", fragte
der Kaiser, welcher auf den Balkon hinaus getreten war. Er rieb sich
die Augen und setzte die Brille auf. "Das sind ja die Hofdamen, die
da ihr Wesen treiben; ich werde wohl zu ihnen hinunter müssen." -
Und so zog er seine Hausschuhe hinten herauf, denn es waren Schuhe,
die er zu Pantoffeln niedergetreten hatte.
Potz Wetter, wie er sich sputete!
Sobald er in den Hof hinunter kam, ging er ganz leise, und die
Hofdamen hatten so viel damit zu tun, die Küsse zu zählen, damit es
ehrlich zugehe, dass sie den Kaiser gar nicht bemerkten. Er erhob
sich auf den Zehen.
"Was ist das?", sagte er, als er sah, dass sie sich küssten, und
dann schlug er sie mit einem seiner Pantoffeln an die Köpfe, gerade
als der Schweinehirt den sechsundachtzigsten Kuss erhielt.
"Packt euch", sagte der Kaiser, denn er war böse. Und sowohl die
Prinzessin als der Schweinehirt wurden aus seinem Kaiserreiche
verstoßen.
Da stand sie nun und weinte; der Schweinehirt schalt, und der Regen
strömte hernieder.
"Ach, ich elendes Geschöpf", sagte die Prinzessin, "hätte ich doch
den schönen Prinzen genommen. Ach, wie unglücklich bin ich!"
Und der Schweinehirt ging hinter einen Baum, wischte das Schwarze
und Braune aus seinem Gesicht, warf die schlechten Kleider von sich
und trat in seiner Prinzentracht hervor, so schön, dass die
Prinzessin sich verneigen musste.
"Ich bin nun dahin gekommen, dass ich dich verachte“, sagte er. "Du
wolltest keinen ehrlichen Prinzen haben; du verstandest dich nicht
auf die Rose und die Nachtigall; aber den Schweinehirten konntest du
für eine Spielerei küssen; das hast du nun dafür!“
Und dann ging er in sein Königreich und machte ihr die Tür vor der
Nase zu. Da konnte sie draußen stehen und singen:
"Ach, du lieber Augustin, alles ist hin, hin, hin!
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