Zwetschgen

Die Pflaume

Es hängt die Pflaume
reif am Baume.
Bübchen traurig spricht,
ich krieg Dich nicht.
Bin noch viel zu klein,
niemals wirst Du mein.

Herbst ist es wieder,
die Pflaume blickt hernieder.
Bübchen ist groß geworden,
freut sich schon auf morgen.
Dann soll Ernte sein,
nun ist er nicht mehr klein.

Die Pflaume lacht,
das Gewitter kracht.
Am nächsten Morgen,
ist der Baum gestorben.
Anklagend ragen seine Äste hoch,
die Pflaume lockt: Pflück mich doch!

Heidi Gotti